3 de dezembro de 2015

A MORTE DO CAPITÃO CÉSAR CANUTO EM KUPANG

Fazem hoje 49 anos que morreu em Kupang no palácio do Governador El Tari o Capitão César Canuto

 

Muitas vezes as coisas acontecem de maneira fortuita e a história sofre mudanças por motivo de imprevistos e coincidências.

Uma das famílias que desde os primeiros dias da minha permanência em Timor se tornou minha amiga, foi uma senhora de origem Árabe cujo marido Português de gema, ficara em Timor e lá falecera.

Essa senhora já não era nova, mas era de uma grande simpatia e para ela a palavra amizade tinha significado. Tornámo-nos amigos e quando o trabalho me dava alguma pausa, eu, aliás, como alguns dos meus amigos gostava de a visitar, e por vezes, em feriados ou domingos, fazíamos petisqueiras em sua casa.

Era uma casa tradicional bastante larga, com um grande quintal sempre muito limpo, onde algumas mangueiras frondosas davam boa sombra e boas mangas também. A residência dela situava-se mesmo em frente da praia.

Era uma Sexta-Feira dia 3 de Dezembro de 1966. Um almoço de cozido à Portuguesa tinha sido combinado, para o Domingo seguinte naquele espectacular local, a cem metros do mar e no meio de uma plantação de coqueiros que davam o nome à praia.

Nessa noite depois de um jantar de marisco no A Seng, pequeno restaurante cujo proprietário tinha sempre marisco muito fresco, resolvi ir a casa dessa senhora buscar a lista dos condimentos necessários para o piquenique já combinado.

A minha Suzuki azul de 50c.c. que eu tinha comprado a um cabo de engenharia, estava bem afinada e depois de sair da estrada para a ribeira de Comoro, entrava por um estreito caminho para a praia, voando nas curvas e contracurvas de um trilho onde só cabia as rodas do velocípede, ou os pés de qualquer ser humano.

Os requebros da vereda conjugados com os altos e baixos do terreno davam ao percurso um sabor especial, particularmente durante a noite, quando o negrume que nos rodeava, era cortado pela luz algumas vezes fraca, desses meios de locomoção. Era uma gincana de morte.

Depois de lá ter chegado, um bom café de Timor, retemperou a espírito do esforço de concentração necessário para fazer esse caminho sem nenhum despiste e neutralizou um pouco o excesso de cerveja consumida com os mariscos do jantar.

Aí ficámos sentados no exterior da casa, aproveitando um pouco da frescura vinda do mar, nessa quente noite de Dezembro, enquanto o rádio, nos fazia companhia atirando para o ar, sons que contrastavam com o ruido monótono e repetitivo das cigarras e o coaxar das rãs que se deleitavam nos pequenos charcos deixados pelas cuvas da tarde.

Nessa noite, no éter, para contrariar o usual programa da “Música a seu gosto” da rádio Díli, diluía-se a música Keroncong da rádio Kupang, capital da vizinha parte Indonésia da ilha de Timor.

Essa música segundo os entendidos é proveniente do fado, e é certamente pela sua melodia e argumento, diferente da música tradicional destas paragens.

Dizem que os marinheiros Portugueses que chegaram e dominaram estes mares entre 1512 e 1596 trouxeram com eles instrumentos musicais que mudaram os sons e, portanto, a música.

Um pequeno violão cujo som era um “krong” “krong” tornou-se conhecido pelo nome de Keroncong e deu o nome ao estilo musical, enquanto nas ilhas Hawai tomou o nome de Ukelele. Tudo isto, eu ia aprendendo com a minha amiga, enquanto sorvia o cafezinho e me deliciava com o ambiente morno e difuso da noite.

Por volta das dez horas, pensava já em regressar ao meu quarto de palapa, no seio das instalações da minha companhia, quando bruscamente os mágicos sons musicais desapareceram, e em seu lugar uma voz bem timbrada lançou para o ar o que parecia ser um noticiário.

A minha interlocutora chegou-se mais para a telefonia procurando não perder nada do que era dito. Confesso que fiquei admirado pois nunca pensara que ela falasse a língua Indonésia, e a pergunta saiu fluente e coerente: - Você fala indonésio? Ela com um Shiuuu, perentória, cortou-me qualquer veleidade de continuar.

Confundido com a sua atitude, e porque não compreendia aquilo que ouvia na rádio, tomei muita atenção à sua expressão facial.

Algo se passava que a fez ficar agitada, pronunciando palavras que eu não entendia.

Levantei-me e ela fez-me sinal para que me sentasse.

Quando depois de alguns momentos que me pareceram uma eternidade ela falou, ela estava com uma cara aterrada.

– Mataram o capitão Canuto na residência do Governador de Kupang. Que desgraça! vem aí a guerra.

Disse num ápice sem parar para respirar.

Acalmei-a procurando compreender o que se passara.

Depois de breves momentos de luta contra a angustia que a dominava, ela, que como qualquer de nós sabia que as relações entre Portugal e a Indonésia estavam muito tensas, tentou explicar atabalhoadamente aquilo que eu já sabia sobre a missão do capitão Canuto.

Fiz-lhe a pergunta objectiva: - A que horas aconteceu? A resposta dela deixou-me convencido da urgência de comunicar a alguém o que se tinha passado: - Segundo o noticiário isso aconteceu cerca das nove e meia da noite de hoje. Disse ela.

Disse-lhe que continuasse a ouvir as notícias que eu voltaria e pegando no meu cavalo de 50 c.c. voei direito à casa do meu comandante. Quando saí acelerado de casa ainda a ouvir dizer verdadeiramente aterrada: - Eles dizem que ele se suicidou, mas foram eles que o mataram.

O capitão Canuto acompanhado de um sargento Timorense tinha ido com a missão de receber três militares Portugueses, que haviam debaixo de uma grande bebedeira, entrado num beiro sem remos e sido arrastados pela corrente para uma ilha Indonésia onde ficaram presos.

Nessa altura na Indonésia ocorria uma revolução e eles foram julgados espiões, mas por fim a Indonésia passada esse momento de guerra interna devolvia os militares a Portugal.

 

Conforme histórias que corriam e eu apenas relato o que todos falavam que o Capitão tinha partido com receio pois que ele era o comandante do Centro Cripto do Comando Militar de Timor, o que equivale dizer que era conhecedor de segredos militares, e poderia ser considerado pelos Indonésios como um espião, ou mesmo tentarem tirar dele informações dos serviços que comandava.

O acontecimento não teve consequências de maior para a Província. O governo de Kupang entregou o corpo do Capitão ao governo de Timor. Os militares Portugueses presos em Jakarta foram entregues na fronteira a uma patrulha da Polícia Militar Portuguesa.

Sobre a autópsia do capitão Canuto, nada transpirou de oficial para o domínio público, mas nas varandas corridas de Timor onde os mosquitos rivalizavam com a má língua, dizia-se que a autópsia do capitão determinara que o tiro tinha entrado na cabeça dele, detrás para a frente e de cima para baixo, posição bastante incómoda para quem se quer suicidar

mco

O DÓLAR E A ECONOMIA EM TIMOR.

10 de Setembro de 2015

Da minha recente visita a Timor, depois de dezasseis anos de saudade,  (fui obrigado a abandonar essa minha Pátria  de coração com toda a família em Junho de 1999) fiquei com a impressão de que a vida lá  não corria tão bem com seria de desejar.

Díli, capital da nova nação (as capitais são por vezes o espelho da nação) era uma cidade diferente daquela que deixei, e com franqueza tirando os edifícios novos que foram construídos em substituição dos queimados e outros que são produto das necessidades administrativas inerentes a um Pais novo, (como Embaixadas e outros edifícios comerciais,  necessários, num local em que durante anos se registou a estadia de centenas de estrangeiros), pareceu-me uma cidade diferente descaracterizada sem a beleza que sempre teve, mas é  talvez o preço a pagar por ser agora capital de uma Nação.

 A par dessa pequena observação sobre a cidade propriamente dita, em função da sua nova arquitectura, o factor humano chocou-me profundamente.

A ausência de amigos e conhecidos, (muitos morreram, e outros mudaram de cidade ou Pais)  a invasão da cidade por muitas e diversas raças, que chegam para caçarem os dólares dos mais ricos e dos mais pobres (e que servem de exportadores desse dinheiro para os seus países de origem, como Indonésia, Índia, China, Coreia, Portugal, Austrália etc. etc.) tornaram para mim essa cidade outrora, amiga e hospitaleira, em que todas as pessoas se conheciam, num local, cheio de caras novas e desconhecidas.  

Cheira a pó e a dinheiro. O pó levantado pelos carros que passam nas ruas de terra batida, e cheira a dinheiro, porque muitos desses carros de alta cilindrada, cheiram a isso mesmo. Por outro lado as casas também aqui tem classes sociais. As "palapas" continuam a existir, sô que agora onde outrora existiam outras do mesmo género, erguem-se altos muros que encerram vistosas vivendas que pedem meças a quaisquer mansões de outros países ricos.

Enfim, é o petrodólar que anda nas mãos de todos e que se escoa por entre os dedos de alguns, como água, para fora do país,  criando a ilusão, de que todos são ricos e de que esses mesmos dólares chegam para todos.

Ilusão ou não, fiquei ouvindo as conversas de Timorenses que tem que fazer chegar esses dólares para tudo, casa, água, electricidade, transporte, comida (altamente inflacionada) roupa, para eles e filhos, despesa com a escola dos filhos, pois só alguns, poucos, podem pagar escolas onde os filhos aprendam o Português, e como falo o Tétum, fui captando os sinais de desânimo nas vozes de alguns, de resignação nas vozes de outros, e quando falavam comigo a pergunta ou a questão era invariavelmente o passaporte Português para poderem emigrar de preferência para a Inglaterra.

Fiquei com a sensação de que a vida no tempo da rupia Indonésia, não por ser Indonésia, mas por ser uma moeda fraca tornava mais fácil para este povo a sua existência. Será impressão minha ou o curto espaço de tempo que permaneci em Timor, uma semana, foi pouco tempo para compreender melhor a economia local? 

 Não sou um conhecedor profundo da matéria de economia mas dentro daquilo que é o meu pouco conhecimento sobre o assunto, fico pensando se a imposição do uso do dólar Americano em Timor Leste terá sido benéfico para a Nação.

 A resposta, como as moedas, terá duas faces que não são iguais.

Os interesses internacionais da criação  de uma zona sob a influencia económica/politica Americana e também os interesses de comerciantes e empresários pela facilidade que teriam em transacções  internacionais, além  da estabilidade comercial na exploração do petróleo por uma companhia Americana, evitando assim oscilações de uma moeda nova sem base de riqueza que garantisse o seu valor, tornaram sem dúvida o dólar Americano, a moeda ideal para a novel nação.   

Porém por outro lado, o nível de vida motivado por o dólar ser uma moeda forte, determina diferenças na sociedade, onde, os mais ricos (comerciantes, empresários, altos funcionários e políticos) tem um poder de compra maior para os produtos importados. O povo esse, que na sua grande maioria, 90 por cento ou mais, vivem da venda de produtos agrícolas, tentam nivelar o preço desses produtos locais pelo valor de venda dos produtos importados. Essa tentativa determina que o poder de compra do povo cai, e nos mercados locais, o regatear dos preços tornou-se uso diário. Não existe um preço fixo, o que criou no mercado dois preços para o mesmo produto, (O preço regateado e o preço para os que tem aspecto de estrangeiros mesmo sendo Timorenses). Dizia-me um amigo, em Díli, "para ir ao mercado deve-se levar roupas velhas e se forem rotas melhor, os preços descem logo".

Um exemplo flagrante dessa politica de regateio foi para mim visível uma vez que andei de Táxi (carros muito velhos e sem condições) e que me foi pedido por uma corrida, três dólares. Por fim como resultado do regateio feito por um amigo Timorense que seguia comigo, baixou para um dólar. Dizia-me ele depois: se eu fosse sozinho o preço seria um dólar mas como o "malai" também vinha no carro,  o preço  subiu logo. 

Para além das vantagens e desvantagens da utilização do Dólar Americano que se descobrem a olho nu, há uma desvantagem que me parece muito importante:

Sabendo que a economia real de Timor, tirando o petróleo e o gaz, se deve basear na agricultura, mar (pesca e produtos marinhos) e turismo, o uso do dólar como moeda forte, é um factor que poderá atrasar esses objectivos, especialmente o Turismo.

A Indonésia é um pais muito rico no turismo e uma grande força dessa riqueza é a ilha de Bali, que só por si, dá 90%  do orçamento da nação, nesse sector. 

Se viajarmos até lá e verificarmos com atenção, encontramos uma multidão de Australianos que vão deixando lá milhões e milhões de dólares todos os anos. A pergunta que eu faço, é: porquê  lá e não noutros locais como Timor?

 Mesmo em Timor as estruturas turísticas não estão ainda desenvolvidas o suficiente, mas no futuro quando elas forem já uma realidade, a questão da diferença do dólar Americano e do dólar Australiano (AU $1.000  por USD $500/600) irá ter uma grande importância pois é muito diferente para o turista trocar dólares Australianos por dólares Americanos ou trocar dólares  Australianos por rupias Indonésias (AU $1.000 por RP. 10 MILHÕES).

 Se a moeda Timorense fosse uma moeda mais fraca, Timor com a sua beleza natural, poderia desviar uma boa parte do turismo Australiano.  Sendo a moeda Timorense o dólar Americano,   Bali terá sempre vantagem pois que  um turista que use o dólar Americano ou Australiano, ao trocar o dinheiro em Bali por rupia Indonésia tem um grande aumento do poder de compra, o que não acontece em Timor.

 Será (por todo este meu raciocínio) o dólar Americano no presente e no futuro é um bem para TIMOR?  

Mau Kuro de Kukara e o “patrão Álvaro”

Morreu hoje mais um Homem que pela sua magnitude e carisma era daqueles de devia ser eterno. Álvaro de Sampaio de Mascarenhas Inglês de seu nome viveu neste mundo em que o negativismo impera, como uma candeia acesa indicando o caminho da paciência e da alegria a todos os que o conheciam, ou que de perto privavam com ele. Conheci-o na povoação da Hatolia, Timor, onde por imposição do meu trabalho o fui encontrar. Nascido em Díli e criado na sua terra natal, era fazendeiro, pois possuía uma pequena propriedade de café, que sua esposa D.Lusitana herdara de seu pai. Depois da invasão da Indonésia, refugiou-se em Atambua, uma pequena povoação no território Indonésio, para onde se tinha retirado com a sua numerosa família. Aí permaneceu fugindo da guerra que grassava por todo o território de Timor, até conseguir ser repatriado para Portugal e daí para Darwin onde viria a falecer.

O seu nome ficará como uma lenda entre o povo da Hatolia e apesar dos anos os velhos ainda falam no “patrão Álvaro” e decerto relatam para os mais novos as histórias que ele semeou naquela terra. Eu lembro-me bem do Mau Kuro da povoação de Cucara, o mais velho trabalhador da Fazenda Nossa Senhora de Fátima, nome da sua propriedade. Tão velho que só o cajado o fazia descer da montanha onde vivia, uma vez por ano, em 13 de Maio, dia de Festa na Fazenda, quando todos os trabalhadores e mesmo não trabalhadores comiam e bebiam o que o “patrão Álvaro” preparava para eles, depois da missa campal, em frente do nicho da Senhora de Fátima.

O Mau Kuro comia e bebia animado e todos os anos se repetia a mesma cena. Ele antes de voltar para sua casa pedia ao “patrão Álvaro” que lhe desse o remédio que lhe daria forças para voltar no ano seguinte. E isto passava-se todos os anos e durante muitos anos. Então o “patrão Álvaro” ia buscar um comprimido de Aspirina que o velho bebia, com contentamento, pois ele tinha a certeza que voltaria no ano seguinte. E a realidade era que no ano seguinte, agarrado ao cajado com o corpo mais dobrado ainda, ele lá estava, reclamando de novo pelo remédio que lhe daria mais um ano de vida.

Efemérides

 

O dia de hoje, 20 de junho, é o dia em que dois episódios muito importantes para mim, mudaram definitivamente o rumo da minha vida. Faz hoje trinta e cinco anos que o nascimento de uma filha definiu irreversivelmente o rumo de minha vida nessa altura sem sentido algum. Ela foi uma âncora que no meio do vendaval que era a minha existência de então, me segurou o tempo necessário para uma profunda reflexão e a partir desse dia, a minha vida não seria mais, o que fora até então.

Faz hoje também quinze anos, que fugido da sanha assassina das chusmas pró-indonésia, cheguei com toda a família a um porto seguro. A minha saída de Timor e chegada a Lisboa, foi mais um marco de viragem no vendaval que varreu a existência da minha família e marcou bem fundo na minha alma a palavra saudade. Salvei a minha família mas perdi novamente o sentido da minha própria vida.

Recordações são saudades…

Tive ontem notícias de um velho amigo que está em Timor. Recebi dele um pequeno cartão-de-visita escrito numa letra de “doutor” que me levou algum tempo a decifrar. Fiquei bastante satisfeito pois que, todo aquele tempo que estivemos juntos não foi uma perca, não foi em vão. Mandou-me o número de telefone e algumas outras informações que me fizeram recuar na imagem que ainda guardava dele. Esquecera que o tempo passa, não só para nós próprios mas também para todos os outros, sem exceção. Dizia ele que em Agosto faria setenta anos. -Já? Pensei eu, sem me lembrar que setenta anos já eu fizera no ultimo mês de Janeiro. Estávamos na verdade velhos. Velhos talvez não, pois velhos são os trapos, digamos que usados, talvez seja esta a melhor forma de maquiar a aparência de velhos de cabelos e venerandas barbas brancas, que exibimos.

Mas dizia eu que recebera notícias e por vezes notícias transformam-se em recordações. E vai ser de uma dessas recordações que quero dissertar um pouco.

Decorria o ano de mil novecentos e… troca o passo, eu sei lá já em que ano foi. Nesse tempo ainda eramos razoavelmente jovens e irrequietos para pensarmos em namoradas, e ele tinha uma em Java. Um dia ocorreu-lhe a ideia, de ir até lá e como queria companhia inventou uma sobrinha da namorada para me convencer a acompanhá-lo. Plano para afrente, plano para trás e lá me convenceu a ir com ele. Na realidade ele tinha era receio de uma viagem de barco, meio de transporte totalmente diverso do que costumávamos utilizar e que era aquele que ia ser usado pois o medo diabólico que ele tinha de viajar de avião, não nos deixava muitas hipóteses. Decidimos por isso ir de barco para o outro lado do mar. Sim porque a ilha de Timor está rodeada de mar por todos os lados, é lógico sendo uma ilha, e no outro lado do mar, a dezoito horas de distância de barco estava a outra, uma, dos milhares de ilhas desse arquipélago, cheia de moças bonitas, tentadoras e esperando por nós.

O nosso objetivo era a cidade de Mangelang quase no centro da ilha de Java onde a namorada do meu amigo o esperava e eu queria conhecer uma sua sobrinha. O plano foi decidido e no dia marcado lá fomos nós de abalada, a bordo do “Dobem Solo” um barco de passageiros que teria sido construído na Alemanha e era todo, dizia-se, computorizado, o que nesse tempo era o suprassumo da técnica naval.

O Paquete era bastante grande e alto, tinha três andares e um bom aspeto quer sob o ponto de vista de limpeza como de segurança. Embarcámos felizes da vida com um sentimento de aventura pairando sobre as nossas cabeças. O ambiente era bastante variado o que contribuía de maneira definitiva para o sentimento de euforia que tentávamos disfarçar mas que indubitavelmente vivia dentro de nós. Gentes de Irian Jaya, Ambon, Java, Bali, e Timor acotovelavam-se na entrada e saída, da escada de aceso ao navio na ânsia de encontrarem um lugar melhor para fugir a toda esta barafunda.

Depois de sermos levados pela corrente daqueles que entravam e que colidiam contra a corrente daqueles que saiam, lá conseguimos cair no lago calmo que era a larga sala de entrada no Navio, onde parámos e conseguimos informações sobre a localização do nosso camarote.        

Este, tinha três camas. Rezámos para que não viesse mais ninguém ocupar a terceira cama mas Deus não quis nada connosco. Já depois de o barco partir apareceu o terceiro habitante daquele condomínio, o qual, era um comerciante que tinha uma capoeira de galinhas na estrada a caminho de Liquiçá.

Bem, do mal o menor, pensámos, mas pelo sim, pelo não e porque nesse tempo não havia ainda caixa de multibanco, resolvi embrulhar muito bem as minhas economias, dentro de um envelope fechado a fita-cola que comprei na papelaria do barco, e guardei-o no forro das minha roupa interior. Seria muito difícil alguém tirar o embrulho de lá sem eu dar por isso.

Contudo “o homem poe e Deus dispõe”.

Uma dor de barriga mudou tudo e no instante em que o embrulho com o dinheiro saiu de dentro das minhas roupas interiores, pelas minhas próprias mãos, o futuro modificou-se. Aquele dinheiro, ficou miseravelmente esquecido em cima do lavatório da casa de banho e deixou de fazer parte do meu destino.

Como acusar alguém, se o terceiro elemento do camarote, suspeito principal e único, tinha passado algum tempo fora e tivera oportunidade de fazer desaparecer qualquer evidência da sua pilhagem!?

Assim chegámos a Surabaia. O “comerciante que tinha uma capoeira de galinhas” mais rico, uns bons milhões de rupias, e eu sem cheta no bolso e com o moral muito em baixo.

O meu amigo e a sua namorada tiveram que me aturar e financiar até a minha volta para Timor. Toda a atmosfera de aventura se perdera no meu espírito. Aquele período de má memória, tinha sido mesmo um desastre, só porque a minha mente de galinha sustentara a vida de um sortudo pilha-galinhas.

E como recordações são saudades, e como tenho saudades dos dois, vai aqui mais uma nota: o meu amigo e a sua namorada de Mangelang posteriormente vieram a casar, pelo que essa viagem de barco até ao outro lado do mar, não terá sido talvez inteiramente negativa.

BELU MATE MORIS

Vi hoje um filme que me trousse memórias de anos passados em que tudo era simples e a vida sem problemas. Não sei o nome do filme mas era a história singela de um cavalo que partiu uma pata e que o dono queria abater pois que, um cavalo de corridas não o volta a ser, depois de uma pata partida. Em resumo, o tratador não deixou que o animal fosse abatido e comprou-o ao dono por tuta-e-meia. O cavalo curou-se e foi um campeão. Foi um filme! Foi uma história! Uma história comovente para entreter.

No passado, um passado já muito longínquo, lá muito longe daqui, do outro lado do mundo, existiu um cavalinho, filho de um cavalo de nome, que fora um campeão e que por mor de ser pequeno de estatura e seu dono ter descoberto que havia cavalos muito mais altos, foi levado da sua manjedoura, onde era tratado como um príncipe, para o prado e aí esquecido.

O cavalinho tinha o nome da cor da sua pelagem que era de ouro escuro e por isso todos o conheciam pelo “Akar been” designação local para a sua cor.

Akar been ficou no prado preso por uma corda comprida de modo que pudesse procurar por si só, o pasto que outrora fora capim bem verde e ração de milho, posto na sua manjedoura. A vida mudara e não para melhor. O príncipe de antes tornara-se num vagabundo, ao relento, ao calor tórrido, à chuva e a todas as mudanças de humor climatérico. Ao fim de algum tempo Akar been apenas ficava parado de cabeça baixa, não girando mais dentro do círculo que o comprimento da corda permitia, emagreceu e uma ferida nas costas tornou ainda o seu estado mais deplorável.

Alguém atento alertou o dono do cavalinho que este estava a sofrer e perto de morrer. Que fazer se os outros cavalos grandes e puros sangue tinham toda a prioridade?

 – Não tem cura? Então toma esta arma e abate-o. Coitado está a sofrer! E com este fingido sentimento de pena, foi decretada a sorte do Akar been.

Mas os Deuses dos cavalos (será que existem?) olhando do alto das verdes pradarias fizeram com que o mensageiro da morte passasse no meu caminho e que o decreto real (nesse tempo era) pudesse ser anulado e Akar been salvo de morte por fuzilamento.

Vamos resumir: O Akar been foi tratado com medicamentos amor e carinho, salvo de uma morte certa, voltou a ser de novo um príncipe e um amigo. Tomou um novo nome BELU MATE MORIS, e foi o campeão de muitas corridas. De príncipe passou a vagabundo e por fim a rei na sua classe de corredor.

 Não foi um filme foi uma história verdadeira passada há muitos, muitos anos atrás, lá muito longe do outro lado do mundo.

mco

AS LENDAS, COMO APARECEM E QUEM AS FAZ ?

Como aparecem as lendas, quem as faz e o porquê delas?

As lendas são histórias. Essas histórias tem na maior partes das vezes raízes populares. Nascem muitas vezes de temores ancestrais, ou da brilhante mente inventiva de pessoas sem muito que fazer. Essas pessoas levam os seus tempos de ócio em contemplação, idealizando ou procurando no ignoto, respostas para realidades não explicadas.

São por vezes os “Os mostrengos Adamastores” que são preciso derrotar que nos trazem as mais belas histórias/Lendas e que ajudam a vencer medos e apontar bons exemplos para o povo.

Muitas vezes elas, as lendas,  não tem raízes populares, são fabricadas por intelectuais com o intuído de desviar as atenções de algo, ou como tentativa de orientar as massas populares em sentidos objectivos.

Em Timor, lembro-me de me terem contado lendas que indicavam sem sombra de dúvida, terem sido idealizadas por catequistas ou padres, pois que o conteúdo religioso, era por demais evidente.

Muitas dessas lendas perdem-se nos tempos, mas quando o seu objectivo é fundamental elas são repetidas, e recontadas, até que ficam nas memórias, como era o querer de quem as inventou. “A mentira repetida muitas vezes torna-se verdade”.

Toda esta dialéctica, veio-me à cabeça porque nunca acreditei na Lenda do  “Crocodilo e a formação de Timor”. É demais linear e arrumadinha. Muitas vezes até o animal é apresentado como sendo originário de Macassar,  e demasiadamente científica pois que me custa a acreditar que o povo timorense à uns séculos atrás, soubesse que o formato da ilha de Timor, era parecido ao corpo de um crocodilo.

A lenda não apresenta indícios religiosos, o que demonstra a inteligência de quem a concebeu e que a torna mais credível e mais popular.  A inteligente ligação da história/lenda que o autor faz entre o povo e o crocodilo, animal que só por si é um totem do povo Timorense, demonstra que existe um objectivo bem definido na sua concepção. Agradar ao próprio povo.

Durante anos em Timor, vivi com essa lenda nos meus ouvidos, mas ela nunca foi para mim uma lenda saída da voz e do coração do povo. Nunca consegui aceitá-la como genuína. Para mim ela tinha sido fabricada com um objectivo e ensinada de geração em geração com um fim bem definido. Mas qual?

                                                                      -o-

Já longe de Timor em tempo de contemplação de tudo que passei nessa Pátria de adopção, e rebuscando na Internet tudo sobre esse longuinquo cantinho da minha vida, tive conhecimento do que estava escrito sobre a chegada dos primeiros missionários dominicanos, em busca de almas e de sândalo. As lutas travadas por esses missionários em nome de Cristo, com a ajuda dos topases (mestiços de Portugueses)  foram desde sempre direccionadas (antes entrada no Oe Kussi) a partir do reino de Mena, primeiro reino de Timor convertido à fé católica, na direcção do reino de Wéhali, cuja supremacia política-religiosa se estendia por quase toda a parte oriental da ilha de Timor.

O reino de Wéhali tinha uma organização  política diferente dos restantes reinos de Timor. Era na realidade não um só reino mas três. Wéhali era governado por uma rainha (sociedade matrilinear) considerada “Maromak Oan” e ela exercia o poder espiritual.  Os dois reinos de Wéssei e Wébiku cujos Reis eram filhos da rainha, representavam o poder  temporal ou político. Eles tinham a força militar para defesa do Wéhali e para impor aquilo que por ventura o poder espiritual não conseguisse. A hegemonia de Wéhali era diferente e mais forte do que um simples domínio político/militar.

A maioria dos reinos de Timor, na sua história oral ainda hoje indicam o Wéhali como o sítio de onde são oriundos. Ora isso é impossível. Um Mambae um Tétum ou um Tokódede, assim como outros povos serem todos provenientes do mesmo local. A ligação política (suserania) ao reino de Wéhali durou séculos, mas foi a ligação espiritual ao “Maromak Oan”, que eventualmente criou maiores e mais fortes raízes no espírito desses povos. Qual  teria sido a teoria espiritual para ficar assim tão vincada nas suas memórias? 

Ao fim de milhares de anos de desterro das suas raízes, surge na vida desses povos uma Deusa (assim se entende a rainha de Wéhali), afirmando que o Wéhali é o centro do mundo conhecido, e esse dogma religioso torna-se uma lenda.  

 “ Antes quando tudo era água e nada existia, começou a aparecer um pouco de terra. Essa terra  emergia das águas e aumentava tornando-se numa ilha.  No local onde a terra começou a sair das águas surgiu um buraco e perto desse buraco nasceu uma árvore. Essa árvore era um Ficus benghalensis, ou banyan tree (hali na língua tétum). Essa abertura era como o umbigo do Mundo e daí saíram todos os seres que o vieram a povoar. O Reino de Wéhali foi o tal umbigo onde se deu o Génesis de toda a humanidade.

A prova da veracidade dessa lenda/dogma era o próprio nome do reino de Wéhali. Em tétum língua dessa região, Wé significa água e hali é o nome dado ao Gondão ou seja o Banyan tree. Por tal motivo todos os seres existentes  teriam a sua origem nesse buraco cercado de água, Wé, onde nascera uma árvore, hali ou Banyan tree ”.

 

Esta seria por ventura a base espiritual de Wéhali que ficou bem vincada na história oral dos povos de Timor. Era uma lenda que dava o Wéhali como local onde tudo tinha começado, o Génesis.

 Os missionários Dominicanos tinham uma missão tripla, evangelizar, combater e destruir o mito que ligava umbicalmente os povos de Timor a esse buraco que tomara o nome de Wéhali.

 

                                                                        -o-

 

Para contrapor à imagem da “Deusa” de Wéhali, mãe dos Reis de Wéssei e Wébiku, que dominavam Timor, os Dominicanos apresentavam a imagem de Virgem Maria a mãe de Jesus o Rei dos Reis, cujo objectivo era libertar Timor do jugo de Wéhali.

 

Julgo que terá nascido da inteligência dos padres Dominicanos a lenda do Crocodilo que se transformou na ilha, numa tentativa de  fazer esquecer a lenda da criação do mundo que começara em Wéhali.

 

A lenda do crocodilo foi repetida e recontada de geração em geração até sair além fronteiras, não só manuscrita mas impressa em livros e contada pelo mundo fora, mas na alma oral dos Timorenses  a ligação a Wéhali, ainda hoje se pode ouvir nas suas histórias contadas pelos velhos “lian nain” por essas montanhas fora.

em uso a ortografia antiga

É BOM VOLTAR !

Faz um ano e seis meses, ou melhor dizendo um ano e meio, que deixei  este blogue no esquecimento. Devo em primeiro lugar um pedido de desculpas para aqueles que perderam o seu tempo procurando nele algo de novo referente a Timor Leste.

As fontes também secam e quando isso acontece, geralmente no pino do verão, deixam bocas secas e sentimentos de frustração naqueles que, sedentos, ao fim de caminhadas esperançosas veêm os seus esforços gorados e a sua sede aumentada.

Eu como essas fontes sequei só que temporariamente, não que a seca total fosse um mal para a humanidade, ninguém estou certo, perderia tempo nem feitio a lamentá-lo, mas para mim próprio, isso seria sinal que os meus setenta anos me tivessem vencido.

Sei que qualquer escrito meu, será forçosamente uma foto sépia de Timor, pois que hoje a realidade, melhor ou pior, é sem dúvida diferente de à quinze anos atrás.

Nunca me dediquei a escrever qualquer assunto referente à história de Timor (do que já fui criticado) nem sequer a experiência do meu percurso de trinta e cinco anos dentro dessa mesma história, onde por vezes fui testemunha ocular de factos importantes. A razão é que nunca seria um contador credível, teria forçosamente de deturpar não própriamente a verdade, mas o sentido dos acontecimentos, dentro da minha própria e influenciável visão.

Fugi por isso para a ficção, mas sempre no intuito de não deturpar as realidades da vida diária desse povo que é na verdade o meu povo.

Tenho na forja um novo escrito. Espero que apesar de poder vir a ser controverso essa ficção, me ajude a compreender, as CERTEZAS E AS DÚVIDAS, do Timor que existia antes e durante a chegada dos primeiros missionários Portugueses a Timor. Que Deus me ajude.

Peço desculpa por usar a ortografia antiga, ou seja anterior ao acordo ortográfico.(5589)

CERTEZAS E DÚVIDAS

Uma das minhas interrogações é sobre a resposta que durante anos ouvi à minha pergunta, “de onde veio o seu povo?”

Essa pergunta foi formulada aos “Lian Na’in” dos povos, quer Mambae, Bunak, Tétum ou mesmo Lakalei e a resposta era invariavelmente a mesma: Wéssei, Wéhali, Wéwiku.

Levei muitos anos a tentar compreender estas afirmações que contrastavam com aquilo que nos era ensinado pelos estudiosos quando nos falavam sobre migrações e da chegada a Timor de grupos papuas, cerca de sete mil anos antes de Cristo e austronésicos, cinco mil anos depois.

À pergunta de onde se encontravam esses lugares, era informado que apenas sabiam o nome dos locais, mas desconheciam a sua localização e mesmo aqueles que tentaram dar-me alguma informação, indicaram-me locais situados bem longe da realidade.

Como admitir que povos tão diferentes nas suas características raciais e linguísticas tivessem todos o mesmo local de nascimento?

A resposta dada por esses guardiões da tradição oral era de tal forma convincente que apesar de sabermos que essas populações tinham imigrado de outras paragens, ficávamos sem compreender o porquê de serem Wéhali, Wéssei, Wéwiku locais comuns a todos eles, nas suas memórias faladas.

O que mais me destroça hoje, é que sem ter a noção de que isso me estava a acontecer, estive em Wéhali, por mais de uma vez, e só agora tenho a consciência frustrante dessa ironia. *

Se procurarmos na pouca história escrita das épocas anteriores à chegada dos Portugueses, algo que nos possa fazer um pouco de luz sobre a organização social e politica dos muitos povos que habitavam toda a ilha de Timor, iremos encontrar ainda que pouco definida, algumas estruturas que nos podem ajudar a compreender ainda que um pouco a juízo, aquilo que foi e como rodava a vida nessa ilha.

A lenda do crocodilo que se transformou na ilha de Timor, não é a única resposta que as mentes simples dos habitantes desta ínsula deram a si próprios para explicarem “o Génesis”.

Outra lenda, esta não tanto vulgar, é aquela, em que a Criação da Terra, quando tudo era apenas água, aconteceu num local que depois se tornaria no centro de Timor e mesmo do Universo.

Na primeira terra a emergir das águas, surgiu um buraco perto do qual nasceu uma Ficus benghalensis, ou banyan tree. Essa abertura era como o umbigo do Mundo e daí saíram todos os seres que o vieram a povoar.

Esta segunda lenda, não tão conhecida como a primeira, diz que o Reino de Wéhali foi o tal umbigo onde se deu o Génesis de toda a humanidade.

È fácil ligar a ficção ao nome de Wéhali pois que em tétum língua dessa região, Wé significa água e hali é o nome dado ao Gondão ou seja o Banyan tree.

Será que foi essa lenda, uma das razões, para que esse lugar perdure na memória de todos esses povos como a origem das suas existências?

Por outro lado:

Se nos debruçarmos sobre o pouco conhecimento histórico e oral, referente à hegemonia do reino de Wéhali sobre todos os reinos de Timor, iremos ao encontro de algumas conjunturas, dúbias na verdade, mas que podem servir de base para verdades confirmadas.

Temos por exemplo notícias dadas pelos Jesuítas que por volta dos séculos VII ou VIII, portanto, informações de memórias orais colhidas pelos mesmos no local de Oé Cussi, que nas praias de Lifau, vindos do Reino de Wéhali, apareceram cinco indivíduos de nome Tá’e Baria, Liurai Sila, Somba'i Sila, Afo'an Sila e Benu Sila que aí se separaram, depois de terem dividido entre si a ilha de Timor. Confirmando o dito de que onde há fumo há fogo, em 1522 quando da passagem de Fernando Magalhães por Timor na sua viagem de Circum-navegação, António Pigafetta que seguia na expedição como estudioso de fauna flora e costumes dos povos por onde passavam refere a existência de quatro grandes reinos cujos reis eram irmãos e que eram Suai e Kamenassa, Likusaen (Liquiçá) e Oibich (Wéwiku) por intermédio de quem os pequenos Reinos situados a Leste da região dos Belos, prestavam suserania ao reino de Wéhali.

A Língua Tétum unia o reino suserano, a todos os reinos da região dos Belos, até Batugadè/Balibó e prolongava-se na costa Sul, pelos reinos de Suai e Kamenassa até ao reino de Luca.

Se repararmos no mapa em cima, verificamos que à representação vermelha nesse mapa, (língua Tétum), junta-se o reino de Likusaen (Liquiçá) tradicionalmente por razões familiares ligado a Wéhali e que fechava ao Norte o cerco da hegemonia desse reino.

A destruição do reino de Wéhali por volta do ano de 1642, segundo o Livro de S. Domingos, por forças de Tupases, ajudados pelos reinos convertidos ao Cristianismo e debaixo da chefia dos frades Dominicanos, dá-nos mais dados que permitem avaliar o tempo aproximado do predomínio desse reino sobre os outros reinos de Timor. Acreditando na informação deixada pelos Jesuítas que falam dos séculos VII e VIII até à data da destruição de Wéhali em mil e seiscentos vão por volta de dez séculos. Se por acaso nos reportarmos às notas de António Pigafetta de 1522 temos outra realidade que nos dá essa hegemonia com pelo menos, um século de duração. Essa autoridade sobre os restantes reinos da Ilha, poderá pois circunscrever-se entre um a dez séculos, apesar da influência na ilha de Timor, dos reinos islames e budistas de Kediri e Majapahit entre 1049 e 1527.

Depois de todo o exposto, ficam duas opções para justificar que todas essas populações indiquem Wéhali, Wéwiku e Wéssei como locais das suas proveniências:

A lenda da criação do Mundo com o “Génesis” em Wéhali, ou a supremacia política e ritual desse reino, durante séculos, sobre esses povos. Será alguma destas, a resposta para a grande dúvida?

"in apontamentos"

mco

DILI 1974 - MANIFESTAÇÃO A ALMEIDA SANTOS

Nestes tempos em que os nossos “navegadores”, na África do Sul, procuram no meio de procelas futebolísticas, de novo, dobrarem o Cabo das Tormentas com rumo à imortalidade, naveguei eu também, mas na internet.
As descobertas de antanho foram pequenas em comparação a uma fotografia que descobri. Ela é um documento histórico do passado, e nela mergulhei, até porque pessoalmente e em função das pessoas que lá aparecem, me aniquilaram segundos de intenso amor, saudade e mágoa.
E, se do meu passado, me vieram essas lembranças, também de um presente não muito longínquo, me veio a lembrança de um texto sobre esse assunto, escrito no livro “Buan, Buan, Buan” que não resisto a transcrever:

*

“Timor, especialmente Díli, dia a dia ficava mais mergulhada na liberdade nova palavra que na realidade significava o caos. Os slogans importados, sabe Deus de onde, enchiam as paredes como prova cabal de que os bons e educados costumes estavam já ultrapassados. Os jovens em nome de uma nova era política, apedrejavam nas ruas a polícia e elementos de outros partidos, criando uma instabilidade propícia aos desígnios de outros, que na sombra manobravam os cordelinhos, com polegares levantados em forma de aquiescência e apoio. Matavam-se os irmãos para se dar lugar a uns mencionados primos, os quais esfregavam as mãos em grande gozo político. Os serviços secretos Indonésios, esses estavam a levar bem a água ao seu moinho, dominando a situação política a seu belo prazer.
No meio de toda esta confusão eu apenas saía de casa para o jardim do padre reitor, e rezava para que toda esta barafunda passasse rapidamente.
No cerne da nova ordem que as forças policiais não podiam, ou não queriam pôr cobro, surgiu a notícia de que vinha um ministro de Portugal, para in loco apreciar se o “Transatlântico parado no meio do oceano” estava já andando para o lado Indonésio, ou nem por isso. Foi o pandemónio. Das montanhas desceram os fantasmas do passado em forma de bandeiras velhinhas, tão velhas que ao passarem transportadas por velhos montanheses de longas barbas brancas, nos sentíamos na obrigação de ajoelhar em homenagem a um passado já passado, que se erguia orgulhoso, antes de ser traído, e tombar para sempre nas tumbas do obsoleto. O Ministro chegou por fim a essa ilha em forma de crocodilo, quedou-se emocionado, soltou um gemido e algumas lágrimas do supradito e regressou muito depressa, para nas entrelinhas das suas novas declarações em forma de arrependimento, dizer que era necessário acelerar a confecção da sopa que estava a ser cozinhada. O destino de Timor estava traçado. Muitos milhares, embalados mais uma vez nas palavras fingidas de um lado, e radicais do outro, estavam psicologicamente preparados para serem imolados no altar da hipocrisia e da ganância do poder, caminhando por entre cânticos ardentes de revolução e outras cantigas antigas, inevitavelmente, em direcção do holocausto.”

"in Buan,Buan,Buan"

mco

LIURAI OU LIUR RAI ?

Num passado que me parece algo distante, mas que foi apesar disso um passado sempre presente, por vezes e quiçá, em noites de insónias, quando o tempo de recordar é mais silencioso e essas noites se unem às noites de tempos idos, surgem do nada, dúvidas e certezas que constituem fragmentos do meu passado.
Muitas vezes nesses momentos maldigo oportunidades perdidas pela imaturidade de uma juventude, em que os valores e opções eram muito diferentes dos que hoje se tornaram prioritários.
Por vezes pormenores perdidos na memória, por terem sido julgados sem interesse, tomam hoje para mim, dimensões e urgências de grande peso.

A palavra LIURAI surgiu no meu rol de vocábulos da língua Tétum, como mais uma, sem que nada a distinguisse das demais que a pouco e pouco fui assimilando com o objectivo de me integrar numa sociedade diferente daquela de onde eu provinha.
Durante trinta e cinco anos, ou quase, usei esse termo sem pensar o que ele poderia na realidade significar. Hoje, afastado de Timor, ou talvez por isso mesmo, retornam de cantos recônditos do meu cérebro questões que nunca tinha posto a mim mesmo.
A pergunta que serve de título a este meu texto, é isso mesmo, uma pergunta que deixo no ar, esperando respostas e luz sobre um assunto que de repente me deixou confuso.

Sem ser, ou ter a pretensão de ser um filólogo, fiquei discorrendo que a palavra LIURAI é composta por duas partes, uma delas, a segunda, bem definida é RAI, cujo significado é o de “terra”. A primeira, é talvez a palavra LIU, que significa “passar” “superior a” donde juntando as duas partes, poderíamos cogitar que LIURAI era alguém ou algo que era superior à terra, ou aceitando um sentido lato, ao povo. Ora o LIURAI é, como podemos concluir um ser que se encontra acima do povo, podendo ser no caso de Timor um Rei.

Vejamos o que diz a Wikipédia:

“Liurai é o governante de um título em Timor. A palavra é do tétum e, literalmente, significa "superando a terra". Ele é originalmente associada a Wehali, um reino central ritualmente situada na costa sul de Timor Central (agora incluído na Indonésia). O senhor sacral de Wehali, o Oan Maromak ("filho de Deus") teve um papel passivo ritualmente, e ele manteve o Liurai como governante executivo da terra. ….. “
Origem: Wikipédia, a enciclopédia livre

*

Sendo talvez difícil de determinar qual a data ou época da entrada da palavra “Liurai” na linguagem tradicional do Timorense, temos mais uma dificuldade para vencer, pois que isso nos podia ajudar a compreender a verdade sobre o significado inicial do termo.

Eu explico o porquê desta minha afirmação. Desde tempos imemoriais, segundo alguns escritos e conversas já não identificadas por mim, mas que ficaram gravados nos tais “cantos recônditos do meu cérebro” alguns povos de Timor tendo problemas com os seus chefes, os tais que seriam os seus Reis, teriam ido “comprar” fora de Timor especialmente às ilhas de Flores, Wetar ou Kissar indivíduos para liderarem os seus reinos. Como outrora em Portugal existiram os Juizes de fora, também em Timor existiram os reis de fora.

Dom António da Costa Liurai de Fatu Berliu, certa vez apresentou-me um indivíduo cujo nome esqueci, (a tal imaturidade da Juventude) natural de Wetar que teria sido comprado pelo povo de Fatu Berliu para governar o reino. Era um sujeito mais alto que a média do povo Timorense de tez bastante branca sugerindo uma mestiçagem que poderia ser de raça chinesa, e que vivia na antiga vila de Fatu Berliu no alto da montanha que nesse tempo era o centro administrativo da região.

Confesso que nessa altura não dei ao caso o interesse que possivelmente ele merecia nem aprofundei o porquê disso, mas os casos das tais compras de pessoas de “FORA DA TERRA” para liderarem alguns reinos por esse Timor fora, pois que segundo é de crer se tornou uma prática useira, podem sugerir que a palavra LIUR “fora” “de fora” RAI, definiria esses reis importados.

Com os tempos, a palavra LIUR RAI, teria perdido o “R” de LIUR, dando a forma LIURAI, hoje vulgarmente, e exageradamente usada.

"Por esse Timor fora"
mco

DRAGÕES PEQUENOS OU LAGARTOS GIGANTES

Dragão-Comodo

Ao fim de largos anos em Timor, não sendo esses anos totalmente passados em cidades mas, pelo contrário no terreno, em matas e ribeiras e muitas vezes no meio de capim de hortas e várzeas julgava já ter visto todas as espécies animais desta terra.

Estávamos no ano de 1972 em plena época de várzeas, e eu encontrava-me em casa de um agricultor amigo, onde normalmente residia quando me deslocava para as planícies de Godole ou Saré. O calor era abrasador, o sol estava a pino e alguns agricultores que tinham começado a trabalhar nas suas várzeas quase de madrugada, tiravam um descanso protegendo-se da soalheira sentando-se à sombra de uma frondosa mangueira que se encontrava a uns vinte metros da casa onde eu estava.

lafaik-rai-maran

A estrada de terra-batida passava mesmo em frente da casa, e por detrás desta, passava um cano de água para as várzeas. Eu encontrava-me olhando para os campos de arroz que verdejavam do outro lado da estrada. Vindo dessa mesma direcção e atravessando a estrada, um animal com quase um metro e meio de comprimento cuja cabeça era o de uma cobra, com a língua bifurcada fora da boca e o resto do corpo de lagarto, avançava indiferente à presença de mais de uma dezena de homens que se sentavam encostados à mangueira, fumando os seus cigarros e desfrutados de uns momentos de descanso. Calmamente, desinteressado do que o rodeava, com uma sobranceria de quem não teme, passou entre a casa e a mangueira agora deserta, em direcção ao cano de água.

O choque provocado em mim por essa aparição e a actuação do grupo de agricultores que mesmo armados de catanas tinham fugido em todas as direcções puseram-me de sobreaviso sobre o possível perigo que poderia advir de tão estranho animal.

O meu amigo já munido de um comprido varapau disse-me: - Foi este bandido que matou o meu búfalo, e as vacas do Páscoa.

Segundo me disseram depois, muitas vezes Búfalos bem grandes e vacas apareciam mortos com sinal de dois buracos feitos pela dentada deste animal, cujo veneno é muito potente.

Peguei na minha espingarda ponto vinte e dois, calibre que dava para caçar pombos, e saí para fora da casa. Os agricultores munidos de varas e catanas passados os primeiros momentos de estupefacção estavam preparados para atacar o animal.

Sitiado de homens armados, o animal não tentou fugir, antes ainda fez um arremedo de ataque, mas foi rapidamente anulado pelo número de pauladas que o atingiram.

O formato do corpo do animal era como uma ampliação dos pequenos lagartos que tem o nome de Lafaik-rai-maran e que habitam árvores existentes em Timor, a que se dá o nome de “Hali”, gondoeiros ou “ficus benjamina”. Este era no entanto quinze a vinte vezes maior.

Lembrei-me do que tinha lido sobre os dragões de Comodo e mesmo sem grande conhecimento nesse campo, conclui que apesar de eles serem maiores do animal que eu tinha visto, seriam forçosamente muito próximos, até no nome porque são conhecidos nas suas regiões, onde o dragão de Comodo é chamado de “Buaya darat” que é o mesmo que Lafaik-rai-maran ou seja crocodilo da terra.

mco

"in retalhos de uma vida em Timor"

UMAS BOTAS QUE FAZIAM MUITO BARULHO

A história que eu quero contar tem ligações a imensos anos atrás, mais propriamente aos anos de 1895. Quando em Timor rebentou a revolta de Manufahi que durou entre, avanço, recuos e longos interregnos nas lutas, por volta de dezassete anos. Esta revolta a última grande revolta antiportuguesa da história de Timor, foi liderada pelo régulo Dom Boaventura de Same. A última fase dessa rebelião foi sem dúvida a mais violenta e a que maior número de vítimas provocou. Quanto às suas causas, estas balançam entre a violação da mulher do próprio Dom Boaventura, perpetrada pelo Governador Alfredo Lacerda Maia (capitão-tenente da Armada), o qual foi posteriormente assassinado, e a proposta das autoridades coloniais de aumentar o imposto de capitação de uma pataca para duas patacas e dez ovos. A troca da Bandeira da Monarquia para a da República, poderá ter tido também peso no descontentamento de alguns régulos, uma vez que a Bandeira sempre foi em Timor uma orientação de fidelidade. Recordo como morreram, Dom José Nunes, Dom Aleixo Corte Real e Dom Jeremias de Luca cujos povos foram massacrados por defenderem a Bandeira, do ocupante Japonês. Além de todas estas razões, existia também a permanente interferência dos holandeses, procurando sublevar os régulos Timorenses contra Portugal na mira de poderem depois ocupar esse lugar.

Não tenho dúvidas que qualquer das razões a cima apontadas poderia só por si provocar desmandos e guerras, mas durante quinze anos as forças Portuguesa não lograram resolver o problema de segurança, e só depois de Dili ter sido atacada com bastantes mortos e feridos que os reforços chegaram. O Governador Filomeno da Câmara, com ajuda de reinos fiéis de Lacló, Manatuto e Suro além de 28 soldados europeus e do reforço dos soldados Landins de Moçambique, entre 1911 e 1912, controlou a rebelião, aprisionando o régulo Dom Boaventura.

***

Na parte mais Sul do conhecido Quintal Mascarenhas em Dili, existiu em tempos uma casa de aspecto senhorial pertença da família dona desse quintal, a família Mascarenhas Inglês. Essa casa de aspecto notável, hoje apenas um monte de escombros, existe na minha memória por via de alguma foto, quiçá de cor amarelo-escura (sépia) da qual me ficou ténue reminiscência.
Quis a vida, principalmente porque sempre foi um dos meus princípios arranjar amigos, que essa família viesse a ter um grande protagonismo na minha existência em Timor. Durante o tempo da Administração Portuguesa tornei-me muito amigo de um senhor de apelido Mascarenhas Inglês neto do dono, o qual construiu a sua própria moradia por detrás das referidas ruínas.
Durante a ocupação Indonésia de Timor, também por desígnios da vida, de novo me encontrei ligado a uma irmã desse meu amigo, que foi para mim como que uma segunda mãe. Essa senhora viúva era a gerente do Hotel Turismo em Dili e porque era a única representante da Família Mascarenhas Inglês em Timor nessa época, preocupava-se em manter longe da cobiça dos ocupantes Indonésios todos os bens da sua família. Ocupei então, para evitar que estranhos o fizessem, a casa do meu amigo com a concordância de sua irmã.
Ao longo dos tempos que aí permaneci, pude constatar que a casa era, como se dizia em Timor, “Uma moris” o que equivalia a explicar sem mais, a existência de ocorrências não compreensíveis aos nossos sentidos e portanto do âmbito sobrenatural. Passos bastante ruidosos dentro da casa, portas a bater, a porta do frigorífico a abrir e a fechar, quando eu me encontrava sozinho em casa, tudo isto dava bem uma ideia daquilo a que me refiro.
Como velho andarilho pelo interior de Timor onde habitei sozinho algumas antigas mansões, quase todas elas com barulhos e situações difíceis de explicar, não dei importância aquilo que inúmeras vezes me sucedia. Algumas vezes ao regressar à noite, depois de um dia de calor, era bastante agradável sentar-me num cadeirão que estava na varanda da frente da casa, desfrutando da amena frescura que de algum modo compensava os calores sofridos durante o dia. A sensação era deveras agradável e algumas vezes, indiferente aos mosquitos que me rodeavam, deixava-me transportar aos reinos de Morfeu.
Uma noite aconteceu-me ser acordado por um sonoro pssst. pssst. que me deixou intrigado e me fez procurar em volta quem me chamava. Bem procurei até que me convenci de que não havia ninguém. Dai para a frente e sempre que isso me acontecia e era acordado dessa maneira quiçá amigável, apenas me levantava e dizia: - Eu vou já! Boa noite. E entrava em casa para me deitar. Apesar destas coisas que me aconteciam serem estranhas eu sentia que tudo isso não era agressivo mas pelo contrário eu estava a ser protegido. Era uma emoção estranha, bastante profunda e sempre presente.
O quotidiano não se modificou muito durante os quase três anos que aí vivi.
Um dia… era dia de finados, fui ao cemitério de Santa Cruz com a minha amiga, pois ela nesse dia, como todos os Timorenses ia ao cemitério rezar e pôr flores na campa dos familiares e amigos já falecidos.
Eu gosto de visitar cemitérios, pois que estes espelham, como um livro aberto a História de uma região ou pais. O cemitério de Santa Cruz é mesmo, para quem consegue ler, nas datas e no que os amigos e familiares escrevem dos entes queridos, um fabuloso conto que apesar de fúnebre nos transporta por vezes a séculos de distância.
Segui a minha amiga e ela ia pondo flores e rezando em muitas campas que nem sequer nomes tinham, mas que se via serem mais velhas que ela e eu curioso ia perguntando: - Quem foi? E tentava assimilar a informação que ela me dava mesmo que piedosamente me dissesse: - É muito antiga e não sei quem aqui está, mas sei que não tem ninguém que venha aqui rezar. E lá punha mais umas flores e mais uns Pai-Nosso.
Depois de algum tempo de rezas e flores, chegamos a uma campa, que destoava das outras, por ser muito antiga e feia sem nada visível que nos desse conta de quem descansava lá. Era como se fosse um cubo de faces desiguais, com aproximadamente um metro de altura do chão e com a face superior com um metro e meio de largura por um metro e meio de comprimento. A cor era cinzenta escura decerto por ser cimento misturado com cal, que sofrera em cima, toda a violência de muitos anos de calor, frio e chuva. Esta tumba tornava-se gritante, por destoar no meio de esforços visíveis de beleza, que os vivos procuravam dar às últimas moradas dos seus entes queridos.
Fiquei sinceramente pendente da explicação que eu iria ter da minha amiga sobre aquela campa que me deixava subitamente triste e curioso. Decerto seria mais uma das campas sem família que pudesse cuidar dela. A explicação era entretanto diferente. Aquela campa tinha sido feita pelo governo Militar de Timor, muito antes do seu nascimento e pertencia a um seu bisavô morto na guerra de Manufahi. Jurei a mim mesmo saber toda aquela história e esperei que a piedosa jornada pelo cemitério terminasse para conhecer todos os pormenores sobre o caso.
A explicação dada pela neta do falecido, foi que o governo militar Português sempre se opusera a que campa fosse modificada e por isso continuava como fora construída, haviam mais de oitenta anos àquela data.
Procurei investigar os mais velhos e mais sábios Timorenses sobre o passado e cheguei à conclusão de que a campa pertencia a Leovegildo Ladislau Mascarenhas Inglês, Major, Comandante do Estado Maior do Comando Territorial Independente de Timor, que tinha sido morto em combate em 1912 na guerra de Manufahi. Fora ele, o dono e construtor da tal casa em ruínas, no quintal Mascarenhas.
Como a Administração Indonésia se não opunha a que se remodelasse o jazigo, fiz um desenho com o objectivo de dar aquela campa um pouco de dignidade sem lhe destruir a base e propus à minha segunda mãe e amiga que se retirassem os ossos e fossem metidos numa pequena urna. Esta seria colocada de novo dentro da sepultura depois de feita a remodelação. Como ela era muito religiosa, alvitrei uma missa de sufrágio pela alma do defunto. Concordou e ficou contente com o interesse que eu demonstrara.
O dia da exumação foi marcado e entretanto descobri que eram dois os corpos enterrados naquela campa, não existindo o nome do segundo e sendo apenas apresentado como um companheiro de armas, um soldado desconhecido. Terá sido talvez esta a razão, da oposição dos militares Portugueses, a uma modificação na campa.
Tudo foi concluído de acordo com o programa que tinha sido feito. Os ossos dos falecidos foram postos dentro de uma pequena urna e apenas ficou de fora desta um par de bota da tropa de bom cabedal com um imprevisível aspecto de novo.
A placa feita de marmorite encimava o cone truncado por uma pequena plataforma com amieiras e no meio uma cruz de ferro encimava a nova moradia deste dois malogrados soldados. Na base do cone uma porta dava entrada para o nicho onde ficaria a urna com os ossos. Esta pequena história foi recordada porque encontrei na internet uma foto da campa que me fez de novo sonhar com o passado.
Uma coisa ficou por aclarar, e essa talvez não tenha uma explicação fácil de conceber, uma vez que entra na área do imaginário. Desde que essa campa fora aberta e os ossos colocados na nova campa além da tal missa, NUNCA MAIS NAQUELA CASA FORAM OUVIDOS PASSOS, NEM OUTROS BARULHOS e os nocturnos chamamentos de pssst, pssst terminaram.
Dizia um amigo, com certa graça: - Eram aquelas botas que faziam tanto barulho.

mco

in "Retalhos de uma vida em Timor"

A PARABELLUM

Uma das primeiras famílias que conheci em Timor, mais propriamente em Dili onde fiquei colocado no meu serviço militar, foi uma das mais contestadas famílias de Timor.

O “Velho” pai, um acérrimo adversário político de Salazar, foi por isso mesmo mandado com bilhete de ida sem volta, para esta longínqua paragem, que nessa época e talvez como cópia do que a Inglaterra fizera com a Austrália, se tornou no Tarrafal dos políticos incómodos e assassinos perigosos.Em 1938, o então governador da Colónia dizia-se em situação difícil para manter 97 deportados e bastantes degredados europeus e chineses (telegrama do Governador para o Ministro das Colónias em Julho de 1938).
Um dos mais conhecidos desses degredados era o advogado Carlos Cal Brandão, deportado desde 1931, e autor do Livro "Funo" que conta um pouco da história de Timor durante a ocupação Japonesa.

Nessa família dizia eu, tornei-me bastante amigo de um dos filhos mais velhos, também de nome Manuel como o pai, que geria a plantação de café da família, no alto das montanhas de Liquiçá. Fui, desde o primeiro ano, convidado do Manuel para ir passar o tempo de Natal na frescura da sua plantação. Era, dizia ele, mais parecido com o clima do Natal na “metrópole”, e nessa altura toda a família "obrigatoriamente" se deslocava para lá.
Numa das muitas vezes que fui com ele montanha a cima, para desfrutar um pouco a diversidade do clima de Timor, aconteceu que ao fazer uma curva, a viatura conduzida pelo “Manel” se chegou de mais à berma da estrada e esta cedeu, e lá ficámos nós, com uma roda pendurada no abismo e as outras três mesmo à beira disso.
Saltei do carro e procurei salvar os meus haveres, que se encontravam na parte de trás da carrinha Nissan em que fazíamos a viagem, assim como outra bagagem mais perto e fácil de salvar, como a minha mochila e outros sacos e malas que se encontravam mais acessíveis.
Naquela aflição, o Manel encontrava-se bastante calmo ao volante do carro tocando a buzina repetidas vezes, começando então a surgir de dentro do mato que ladeava a estrada algumas pessoas para ajudar. Todos juntos com uns empurrões e umas acelerações, lá conseguimos pôr de novo a viatura na estrada.
O trabalho seguinte foi o de meter toda a bagagem de novo no carro e lá continuamos por uma estrada bastante perigosa que em alguns trechos diria que quase impraticável até à casa que ficava quase no coração da propriedade.
Se uma plantação "de café" era algo novo para mim, que só o conhecia já fumegante na chávena, a paisagem que se avistava nas traseiras daquele casarão, era estonteante, em grandeza, cor e beleza.
Dali avistava-se quase todo o vale da ribeira Lóis, as planícies de Godole e Saré, e ainda as montanhas onde estavam as plantações de Fatu Bessi, Ura Hou e o vale da ribeira Sui, que vem do vale da ribeira de Gleno.
Depois de descansarmos e de um almoço especial, demos uma volta, subindo e descendo íngremes caminhos até a uma pequena ribeira no seio da montanha onde pela primeira vez constatei a existência de pequenos camarões de água doce, a novecentos metros de altitude. Depois de uma pescaria bem animada, voltamos de novo desta vez trepando até a casa.
Estava mais que vencido pelo cansaço e emoções de um dia repleto de imprevistos, mas esse dia não tinha ainda terminado. Depois de um banho de água quente, o que em Timor não seria muito imaginável, sentámo-nos na varanda gozando um pouco o calmo entardecer em que a ausência dos mosquitos e o cheiro a húmus e à flor dos cafeeiros davam um cunho de paraíso. Esse momento de paz e descanço foi no entanto quebrado quando chegou em frente da casa um velho timorense que transportava algo nas duas mãos como se fosse uma bandeja e grande foi o meu espanto quando reconheci a minha pistola Parabellum. Tinha-a trazido comigo, dentro da minha mochila. Ela caíra na estrada na altura em que eu tirara toda a bagagem para fora do carro.
A pistola tinha sido encontrada e as pessoas que tinham ajudado a empurrar o carro para este poder sair de posição em que se encontrava, logo discerniram que a pistola tinha que ser do “malae” que passara de manhã com o patrão “Manel”. Eu não tinha dado por falta dela, pois ainda não mexera na mochila, e desde que ela caíra até de novo voltar para o seu lugar dentro do saco, já iam mais de seis horas. Um bom susto.
Passados uns anos já no tempo do domínio Indonésio, eu e o meu amigo Manel no mesmo local onde isso acontecera, relembrando o passado, comentávamos esse acontecimento e a pergunta ficou a pairar “Se fosse hoje a pistola seria entregue?”A resposta mais provável seria:

- “Nunca mais ninguém a veria, seria mais uma arma na luta contra a Indonésia”

mco

in "Retalhos de uma vida em Timor"

O carro Suzuki 500 e a Aqua Velva

Foi no mês de Fevereiro ou Março do ano de l975 que comprei a uma professora do Liceu de Dili, um automóvel de dois lugares com um motor a dois tempos, da marca Suzuki e com uma cilindrada de 500 c.c.. Era como se fosse uma motorizada toda fechada por uma bonita e bem desenhada carroçaria, de pintura metálica. Era o único carro desta marca em Dili e também o único que eu vi em toda a minha vida.

Com o Golpe anti-comunista de 11 de Agosto, tudo se modificou e ao deixar Dili em direcção a Atambua, onde fiquei uns meses como refugiado, tive que o abandonar, em frente de minha casa. Regressei a Dili no dia 1 de Janeiro de 1976, procurando família de quem não tínhamos notícias e por motivos imprevistos, não pude regressar a Atambua, como era a minha vontade.

Procurei no sítio onde tinha deixado o pequeno carro, mas nem rasto de pneus havia no chão, e pensei que tivera o mesmo destino de dezenas de viaturas que embarcaram nos barcos de transporte de tropas em direcção de Jakarta.

Um dia numa das ruas desertas de Dili, para meu espanto, vi a pequena viatura rolando, guiado por uma mulher Indonésia que estava a Administrar o Hotel Resende e o Hotel Dili, em nome dos Generais, tubarões do Exército Indonésio.

Desloquei-me então ao comando das forças Indonésias e onde fui recebido por um Major. Expliquei-lhe em Inglês aquilo que pretendia e o mesmo, mostrou-se compreensivo, mas comentou no seu péssimo Inglês, que a viatura estava requisitada para fins militares e que quando não precisassem dela a devolveriam. Insisti com ele de que eu precisava da viatura. Por fim fez-me uma proposta de venda. Dar-me-ia dois sacos de arroz (cerca de duzentos quilos) como pagamento pelo carro, mas vendo a minha indignação, para me acalmar prometeu ir falar com o Comandante e que depois me informava da decisão deste.

Convencido que ali não resolveria o problema a meu favor, resolvi fingir que aceitava a sua resolução e quando me despedi, o Major na intenção de me cativar disse:
- Gosta de vinho? – E continuou: - E que eu tenho ali vinho. Já bebi uma garrafa, mas francamente não gostei porque sabe mal. Se quiser eu ofereço-lhe.

Dito isto, entrou naquilo que me pareceu ser o seu quarto e voltou com uma caixa com doze garrafas de Aqua Velva azul, onde letras pequenas por debaixo do nome do produto diziam “After shave”. Como numa pequena vingança, em nome da minha frustração, respondi:
- Você não gosta? Eu quero, dê cá. Mas olhe que este vinho é um dos melhores do mundo e muito caro. – O bom do Major quando ouviu dizer que era muito caro, rapidamente voltou a trás com a oferta e pôs a caixa de Aqua Velva, de novo, a salvo dentro do seu quarto. Nesses momentos eu aproveitei para dizer, enquanto saia rapidamente do seu gabinete:

- Continue bebendo que um dia há-de gostar.

mco

in "retalhos de uma vida em Timor"