UMA PESCARIA EM UÉ SUSSUK

O local foi limpo e foram feitas pequenas barracas de bambu, cobertas de folhas de coqueiro, que fechavam também as paredes. Dentro desses pequenos quartos fizeram um lantém, cama, em bambu aberto e espalmado, onde se podia descansar e dormir à noite. Foram feitos dez quartos desses dentro da mata e mesmo na beira da lagoa e esse local escondido, só encontrava quem entrasse dentro do arvoredo. João limpou a sua barraca da lua-de-mel, a uns cem metros do local e onde ele tencionava ficar com Catarina. Depois de tudo estar pronto, na noite anterior João e mais alguns homens foram caçar veados e porcos-bravos, mas a carne teve que ser seca ao sol da praia, pois que o peixe encontrado, não deixava lugar a que a carne fosse consumida. Depois da chegada dos convidados que foram divididos pelas casinhas, começou a abertura da água do coilão. Os homens cavaram um cano perto do lago e quando a água começou a abrir sozinha, caminho em direcção do mar, todos se afastaram para longe, deixando que a força da água que se encontrava aprisionada empurrasse para o oceano toda a areia que se opunha à sua libertação. A enxurrada do líquido represado tornou num canal de quase cinco metros de largura, o que fora um pequeno cano da largura de uma enxada.
O estrondo do rebentar da areia, foi semelhante ao tiro de um canhão e a água saltou, levando com ela toneladas de areia, enquanto se misturava em espuma, com areia e lama, deixando um rasto da cor de café com leite, nas límpidas águas do Taci mane. Estava aberta a lagoa, e em seguida seria a pescaria.

Nos requebros da mítica Timorense nada do que tinha sido feito, ou seja a abertura do coilão e a subsequente apanha de peixe e outros crustáceos, seria possível, se na noite anterior, o Liurai de Alas, sozinho, na areia, entre as águas do mar e as do lago, não tivesse evocado os antepassados e os ancestrais avós representados no presente pelo crocodilo, pedindo-lhes que eles não tapassem a passagem e deixasse que a água do lago escoasse para o mar. Nessa noite afirmavam, os crocodilos grandes tinham saído a coberto do negrume e tinham desaparecido nas águas do oceano. Os poucos que tinham ficado eram ainda ineptos para afrontarem, as profundas e traiçoeiras águas do mar, mas ainda capazes de serem os guardiões das águas daquele coilão. De manhã, depois de a água ter saído para a imensidão do oceano, o Liurai com pecíolos da folha da palapeira em forma de pulseira, nos pés e nas mãos e também a fazer de cinto, entra na água da lagoa e vai Hamulak, rezando e explicando ao avô Lafaek que segundo o tratado entre os seus maiores, o povo não o atacará, como ele não poderá atacar o povo e o Liurai vai andando sempre, muito devagar, até chegar ao meio do coilão com água pelo peito. Aí pára e depois de breves instantes, sempre rezando, segue até ao outro lado da lagoa, de onde volta sempre a rezar para o sítio de onde partiu. Chegar ao fim são e salvo, quer dizer que as suas rezas foram aceites pelos “Avós” e então todo o povo especialmente as mulheres entram nas águas com os tais presos na cintura com um cinto de folha de palapeira, e os seios desnudos e nas mãos o dahir, rede de apanhar camarão, que é uma rede cónica fechada na base, colocada numa armação de madeira ou cana dobrada em forma de círculo. As mulheres agarram a rede com as duas mãos e usam-no, fazendo o suru boek, que quer dizer tirar o camarão da água, enquanto os homens usam o dai, tarrafa, que é uma rede maior e com chumbos nas pontas e de forma circular, que é lançada, aprisionando os peixes.

Catarina ficou estupefacta, quando viu o Liurai de Alas dentro de água e se lembrou dos crocodilos que vira em Ira Bere. Ainda que tivesse visto que nada acontecia, quando as outras mulheres a chamaram para ir com elas, Catarina preferiu ficar com o marido. De vez em quando alguma mulher dava um grito, notando-se de seguida uma turbulência nas águas. João explicou-lhe que aquele agitar das águas tinha sido feita pela passagem de um crocodilo que se encontrava escondido na lama e que fora pisado pela mulher. Mesmo assim Catarina abanava a cabeça, não acreditando no tal acordo entre o Povo de Timor e os crocodilos, nem que o lafaek fosse o avô ancestral do Timorense. Dois dias foram aproveitados pelo povo para secar no sol escaldante da praia o peixe pescado, que durante bastante tempo seria mais uma fonte de proteínas para todos. A pescaria fora um sucesso e mais uma vez se confirmava que o avô lafaek respeitava o antigo acordo feito entre os seus ancestrais e os antepassados dos habitantes de Timor.

mco

in "Timor na senda do mítico"

UMA LUTA ÉPICA E IMORTAL

Ao entardecer avistamos em baixo a povoação que estava toda queimada. Os meus dois tios apareceram para nos acompanhar. No meio do mato, começaram a aparecer corpos caídos cheios de sangue, de homens, mulheres e crianças. Os mais velhos faziam o possível para taparem dos nossos olhos, de todo aquele espectáculo de barbárie. Corpos retalhados de crianças como nós, jaziam pelo chão em grotescas posições, qual dança macabra num inferno de Dante. Ao entramos na povoação agora reduzida a cinzas, choros e gemidos, misturavam-se com o uivar dos cães num entardecer demoníaco. As mulheres perante este quadro de miséria e destruição abraçavam-nos chorando, com que querendo esconder dos nossos horrorizados pequenos olhos toda esta desgraça. Não sei dizer ao certo quantos mortos estariam naquele local, mas seriam certamente algumas dezenas.
Os homens encaminharam-nos para fora deste pesadelo, montanha abaixo na direcção da ribeira de “Cumain”.
Descemos sem ver o caminho a pique, como se este fosse plano e sem obstáculos, descemos até parar dentro de água e aí caímos sem forcas nem vontade de abrimos os olhos que tinham vindo fechados desde cima.
Todos chorávamos de raiva e frustração. O meu coração batia desenfreadamente, numa vão tentativa de sair pela boca. A pouco e pouco a água fria e turva da ribeira, foi-nos acalmando e então o medo, o verdadeiro e horrível medo, penetrou-me até à alma. Ainda hoje guardo na mente, esse bacanal de morte e destruição.
Os tios e avós foram-nos aquietando e levaram-nos para umas grutas feitas nas rochas – Fatuk Ku’ak – que estavam escondidas por uma vegetação espessa. A entrada era uma fresta na rocha, não sendo visível de parte exterior, porque estava muito bem camuflada.
Eram duas grutas grandes, onde a temperatura era menos agreste que no exterior e onde encontramos pela primeira vez, depois de algumas noites a dormir dentro de agua, um chão seco para podermos descansar. As mulheres preparam o local, para ser o mais cómodo possível e os homens montaram guarda lá fora.

A noite decorreu cheia de sonhos agitados, em que tudo se confundia num torvelinho de cheiro de sangue, cabeças e pés levados pelos ventos numa enorme angústia e desespero, quando acordamos, acordamos quentes e com fome. Os homens, ainda de madrugada tinham partido, subindo de novo a montanha, com a missão de enterrar os mortos. Não podíamos fazer barulho nem sequer sair para fora da gruta.
Um dia de descanso foi uma bênção para as nossas pernas e pés. A minha irmã Amena fez-me um curativo com mezinhas caseiras, feitas à base de folhas trituradas e “ai Kulit” - cascas de árvores – e eu senti-me muito melhor. A minha mãe, continuava muito doente, cheia de febre e com muitas dores, que a obrigavam a levar as noites sem dormir e a delirar. Eu passei a ficar junto dela, assim como a avó. Ela que antigamente era tão alegre, agora estava sempre triste, pouco falava e chorava às escondidas.
Estivemos escondidos nesta gruta, muito tempo, julgo que quase duas semanas. Só à noite podíamos sair sempre em pequenos grupos acompanhados pelas mulheres e aproveitávamos para tomar banho na ribeira, mas sempre em silêncio.
Os tiros que se ouviam ao longo começaram a rarear, assim com o bombardeamento feito sobre Aileu. O meu avô, resolveu que seria altura de nos deslocarmos deste local para as montanhas de Turiscai, onde, pensava ele, estaríamos mais seguros.
Um dia, depois de quase duas semanas de descanso, foi quase com alegria, que os miúdos saíram para fora da toca, para uma nova caminhada. O tempo continuava chuvoso, mas agora o sol de vez em quando, teimosamente rompia a cerrada neblina, numa tentativa de aquecer, com os seus raios luminosos a natureza enregelada. Começámos a andar na direcção da nascente da ribeira de Cumain, sempre dentro do mato e com mais precaução do que antes. O caminho era sempre subir e nós progredíamos muito devagar porque não andávamos por caminhos feitos, mas a corta-mato.

mco

in "A história de uma menina de Timor ou como Bui Terssa descobriu o mundo"

MORREU O IMPERADOR DO MUNDO

Noutros tempos e sítios, que nunca mais estarão para ele e para mim, disponíveis para os podermos saborear, dizia ele em ar de bazófia “ Hei-de ser o Imperador do Mundo”. Era só prosápia pois que ele nunca foi Imperador do Mundo, mas foi aquilo que é muito difícil de ser em situações como as que ele enfrentou, um HOMEM.

Com ele terminaram os Manueis Carrascalões, pois que o era seu pai, já falecido, o foi seu filho, assassinado ainda menino-HOMEM, tirando-lhe o lugar na vingança sanhuda das drogadas milícias Indonésias.

Por ironia do destino, ele que sempre viveu no limite do perigo, morreu na cama de um hospital por motivos de saúde e idade.

Não era meu irmão, mas meu irmão foi. Aliás ele era irmão de todos os que dele necessitavam. Político clarividente e astuto, movia-se nos meandros da política com o saber que lhe vinha da experiência e do ADN da sua existência de mistura de activista anti-Salazar, de seu pai, e do instinto político-nato que todo o Timorense tem, de sua mãe.

Que mais posso escrever?
Se escrever a verdade serei severamente criticado por todos aqueles que o não conheciam. O nome Carrascalão sempre teve um estigma. Antes de conhecer a pessoa, Manuel Carrascalão, pai, já tinha ouvido a história de ele ser um “bombista”. A má fama tinha sido criada por invejas de adversários políticos, e não só, desde que o velho Manuel, pai, fora nomeado presidente da Câmara Municipal de Dili e enveredara no caminho da política local. Na realidade o Manuel Viegas Carrascalão, pai, foi em Portugal secretário-geral da Confederação Geral do Trabalho, fundador da maioria dos sindicatos existentes em Portugal e deportado para Timor por Salazar, por ser anarco-sindicalista.
Em Timor fundou a Associação Comercial e Industrial de Timor, o que lhe trouxe mais inimizades. Mais tarde, quando depois do 25 de Abril, os filhos enveredaram também pela política formando a União Democrática Timorense, os inimigos políticos que agora já eram Timorenses, aproveitam a nódoa que tinha sido derramada por invejas sobre o seu nome, para criarem slogans como “latifundiários” “colonialistas”etc. etc.

Manuel Carrascalão, filho foi a cima de tudo um HOMEM valente. Sempre disse na cara dos Indonésios, especialmente dos tubarões, aquilo que pensava e dizia-o alto e em bom som, em frente de todos. As vezes que afrontou os altos poderes militares Indonésios, valeu-lhe a morte de seu filho, e de dezenas de refugiados que tinha no seu quintal em Dili.

Entre outros casos em que afrontou o poder militar do opressor, sem armas, foi quando três generais se deslocaram de Jakarta a Dili, para o acalmar por causa da morte de alguns Timorenses que eram seus trabalhadores, ele respondeu-lhes:

- “Vocês tratam-nos por “Saudara” irmão, mas é tudo mentira. Vocês são Islames e rezam antes de matarem um animal para comerem, mas para matarem um Saudara Timorense, nem depois de ele morto, vocês rezam”.

Ele já foi. Boa Viagem irmão, dá por mim, um abraço ao Manelito.

mco

RAIN NA'IN

As montanhas e as planícies de Timor estão cheias de seres invisíveis para a maioria dos mortais, e esses entes influenciam definitivamente a vida dos Timorenses, fazendo parte do mítico que envolve toda esta ilha encantada.

Esses seres invisíveis que tem o nome de Rai Na’in, são os espíritos donos da terra que tanto se encontram nas árvores seculares que povoam a ilha, como em animais ou pedras e são respeitados e muitas vezes adorados pelo povo simples e ainda animista.
A presença dos “Rai Na’in” nas hortas e campos de cultivo de arroz são uma realidade do quotidiano na vida do agricultor Timorense. Estes espíritos que podem ser bons e maus são homenageados com dádivas pelos camponeses, donos das hortas e várzeas, no intuito de obterem boas colheitas, e no fim da safra como agradecimento pelas benesses recebidas.

São estes Rai Na’in que vivem nas profundezas das florestas e especialmente naquelas mais impenetráveis onde se escondem, que encarnam animais e povoam as árvores centenárias de grandes dimensões, cujas lianas caindo para o chão com a aparência de longos cabelos, nos dão a sensação de que essas árvores são mesmo moradia desses seres.
Se os agricultores estão estritamente ligados a estes espíritos, que se pode esperar dos caçadores cujas vidas são passadas no meio das florestas, onde caçam especialmente durante as noites escuras? Os animais selvagens saem dos seus esconderijos nessas noites para procurarem o alimento que não podem ter durante o dia. E é nessa escuridão que os caçadores se deslocam pé ante pé, procurando surpreendê-los com as suas flechas ou as suas azagaias.

Dizem as lendas que em noites de lua cheia os Rai Na'in que encarnam os animais selvagens dançam o tebe, dança tradicional de Timor, em locais para eles sagrados e só ao nascer do sol, tomam de novo a forma desses animais e se despedem até a nova noite de luar.

mco

"in Timor na senda do mítico"

JOÃO MALI, O CAÇADOR

A história do caçador João Mali que o livro TIMOR NA SENDA DO MÍTICO descreve, é um ensaio feito pelo autor, no campo fascinante da vida Timorense, seus mitos e temores.
Nele se retrata, além da paisagem de algumas das mais típicas e potencialmente ricas regiões deste país, a simplicidade diária da vida do povo, que por vezes se torna numa complexidade bem camuflada.

A referência a uma dos mais prementes problemas actuais, a defesa do meio ambiente e do ecossistema, representado pelo Bé Na’in da lagoa de Modo Mahut, que na realidade existe, aliás como felizmente, muitos outros espalhados por esse Timor fora, demonstra bem que muito antes de ao nível Mundial e global esses palavrões tomassem forma, já a organização tradicional da sociedade Timorense dedicava a esses problemas a sua atenção.
A crendice de que se matarmos a tuna, enguia, que existe numa nascente de água faz secar essa nascente, ainda que pareça mentira, é uma verdade incontestada em Timor.
A Lenda de que o crocodilo é o avô do Timorense, é uma outra história que nos faz pensar.

Quando se realizam pescarias em zonas infestadas por estes sáurios e depois das rezas dos Bé-Nain, onde é lembrada a aliança feita em tempos imemoriais (lenda) entre o povo de Timor e os crocodilos, o povo entra nessas lagoas a pescar não sendo atacados, são bem o exemplo da simplicidade e complexidade do mítico Timorense.

Se já conhece Timor, ou se por acaso ainda não conhece, o livro “TIMOR NA SENDA DO MÍTICO”, será uma maneira de recordar aquilo que sabe, ou de se envolver na vida quotidiana desse povo, aprendendo a amá-lo e a respeitá-lo.

Mau Lear

Akam e a gasolina

Nos primeiros tempos de 1976 em Dili, tudo escasseava, desde os alimentos a outros produtos que não sendo de certo modo de primeira necessidade, eram aqueles que poderiam fazer a vida andar mais para a frente vencendo a feição de impasse que a guerra trouxera ao país. A gasolina era um desses produtos. Ela era estritamente militar, e se não fosse a corrupção existente na organização daquela instituição a história de Timor, seria hoje, porventura, um pouco diferente.

Depois deste pequeno intróito, devo explicar, para poder continuar a história, quem era o Akam. Não sei ao certo o seu verdadeiro nome, mas era indivíduo chinês proveniente talvez de Macau, que tinha por profissão mecânico, e já no tempo da Administração Portuguesa, apesar do Exército Português ter uma oficina para os carros militares, muitos eram os que reparavam as suas mazelas na Oficina que tinham o nome de Akam. O seu trabalho fizera a sua oficina prosperar e o seu nome ser conhecido como um bom mecânico.

A sua oficina tinha ficado “limpa” de tudo o que fossem meios que permitissem trabalhos de mecânico, chaves, dezenas delas como de todo o género de ferramentas tinham desaparecido, mas atrás dessas aves de rapina que aproveitaram o saque inicial vieram os grandes interesses, na forma de algum Coronel ou General que logo propunham imunidade como forma de uma sociedade, onde eles sócios, pudessem no futuro ter lucros sem empate de capital e sem trabalho.

Akam era flexível, esperto e trabalhador, estas três qualidades fizeram-no renascer das cinzas que tinham ficado do primeiro choque, e em breve se tornava de novo num elemento muito necessário a todos os que tinham viaturas.

Gasolina, ele sempre tinha alguma para “desenrascar” os “amigos”. De onde ela vinha era mistério. Mas se os grandes tinham meios de esmifrarem umas rupias, os mais pequenos, usavam de um pouco de mais inteligência, por terem menos poder.
Um dia de manhã estava eu na oficina do Akam, onde fui atestar de gasolina “mistério” o pequeno “Mini-Moke” que fazia o trabalho de abastecimento do Hotel Turismo, quando um camião do Exército entrou no espaço da oficina e dois militares procuraram o pequeno chinês e o levaram para o seu gabinete. Depois de largo tempo a discutirem eles saíram contando um maço de notas e fizeram sinal a dois militares que se encontravam em cima do carro para descarregarem uns dez ou doze bidões que se via serem de gasolina. Depois do trabalho feito o carro desapareceu rua fora. O Akam tinha mais um carregamento de combustível “mistério”.

Ainda o pessoal da oficina não tinha começado a arrumar os bidões de gasolina, nem a viatura que vendera o combustível teria chegado ao fim da rua, já um Jeep da Polícia Militar entrava no recinto seguido por um camião vazio. Só as boinas eram diferentes. Umas azuis da P.M. e outras castanhas dos vendedores. Os militares do camião, sem uma palavra sequer, começaram a meter de novo os bidões de gasolina dentro da viatura. O espoliado Akam bem protestava de que ele tinha comprado a gasolina, mas a posição dos Polícias Militares era inflexível: “Esta gasolina é da tropa e não pode ser vendida! Se quer o dinheiro de volta vá pedi-lo a quem lha vendeu ” e sem mais lá foram, vender de novo o combustível “mistério” para outro qualquer, que caísse na esparrela.

"in retalhos de uma vida em Timor"

mco

Bei Kassa e o Lafaek-assu

Por meados do ano de l970, alguém me disse um pouco a medo: - Na planície mora um velho caçador de crocodilos que o pode ajudar a resolver o problema. Com ele o bicho mais bravo nem se mexe. O senhor possivelmente não acredita, mas mande-o chamar!

O velho veio. Era muito baixo e bastante velho com as pernas arqueadas todas marcadas de profundas cicatrizes de dentes de crocodilo, notava-se que tinha sido abocanhado pelo menos umas quatro vezes, e os dentes marcados na sua carne eram muito maiores que os dentes do pequeno Lafaek-assu. Era natural de Viqueque, mas morava havia muito tempo na planície de Fatu Berliu. Chamava-se Bei Kassa e depois de ver o animal, sorriu e pediu uma corda.
O animal estava deitado fora da água perto de uma pequena árvore, parecia dormir. Bei Kassa segurou na corda de prender cavalos e entrou na cerca. Eu queria acreditar de que, o lógico iria acontecer, ou seja o ataque do réptil, mas ele continuava dormindo de olhos fechados ignorando pura e simplesmente a entrada na sua área de um intruso. Bei Kassa pôs-se de cócoras mesmo ao lado do feroz crocodilo, e este nem os olhos abriu. Então o velho fez o impensável, fez cócegas debaixo do braço do animal e este esticou-o deixando um espaço entre o corpo e o chão. Nesse espaço o velho caçador enfiou uma ponta da corda que levava consigo, e deixou que o corpo baixasse de novo com a corda colocada por de baixo dele. Seguidamente repetiu o feito do outro lado. De novo as cócegas fizeram o braço se esticar, funcionando como um macaco mecânico, e levantando o corpo do outro lado. Depois foi fácil, ele meteu a mão por debaixo do corpo do animal e puxou a ponta da corda que já lá se encontrava e atou-a por cima da cabeça do animal, da mesma maneira como se prende um cão, e a outra ponta atou-a solidamente à arvore e depois saiu do recinto sem que o animal desse mostras de ter acordado.

Eu estava incrédulo! Tinha visto durante uma série de vezes ele atacar com raiva quem se atrevia tentar entrar naquele espaço, como se percebesse que era um campo só dele e desta vez nem acordara. O velho disse que o pessoal que ia limpar o tanque já podia entrar, e os dois homens que esperavam para fazerem a limpeza entraram. Foi a corda que prendia o animal que evitou o ataque furioso do bicho. Bei Kassa entrou de novo e o crocodilo ficou de novo calmo e deitado como se dormisse. Depois de tudo limpo e de ter sido posto um tampão que podia ser aberto por meio de uma corda os homens saíram e Bei Kassa tirou a corda que segurava o animal saindo do local. Quando o velho caçador já estava longe o crocodilo deu um salto e desapareceu dentro de água, de onde não saiu durante dois dias.

Em conversa como velho caçador tentei perceber o que se passara e ele disse-me que possuía um segredo que vinha do seu avô e que quando ficava perto desses animais eles ficavam com medo dele.
Todas as vezes que tinha sido atacado, isso acontecera porque os crocodilos que o tinham atacado eram crocodilos que tinham vindo do mar, de fora de Timor e que mesmo assim o morderam e depois fugiram sem o matar. Em primeiro lugar não podemos ter medo pois os animais detectar logo isso, depois existem folhas e frutos com poderes mágicos que os fazem recuar. Dissera-lhe seu avô que quando os povos de Timor tinham feito o acordo de respeito mútuo e de não agressão entre eles e os crocodilos, a quem o povo trata por Bei, avô, tinham comido juntos, certos frutos e folhas para selarem esse acordo. E continuou: - Se nós usarmos esses frutos e folhas, eles lembram-se do acordo e não nos atacam.

Não podia acreditar na última parte da lenda dos crocodilos e do povo de Timor, mas aquilo que eu tinha visto teria de ter uma explicação. Disse-lhe então que todas as vezes que fosse preciso limpar o tanque eu teria de o chamar. Ficou calado, talvez pensando na chatice que isso era e depois de algum tempo disse-me: - Eu volto cá no próximo bazar, (ou seja no Domingo seguinte) e depois resolvemos o problema.

Ele cumpriu o prometido, encontrei-o do mercado e ele trouxe um embrulho feito de folhas de bananeira. Mais tarde perto do local do tanque onde o crocodilo apanhava sol ele disse-me que me trouxera um fruto e algumas folhas que fariam o Lafaek ficar sossegado. Como viu a descrença na minha cara, ele entregou-me o embrulho e aproximou-se do local onde o crocodilo se encontrava, e quando este o ia atacar ele saiu de novo. Disse-me então para eu lhe entregar o embrulho. Com ele na mão entrou de novo dentro da cerca e o animal nem se mexeu. Depois disse-me para eu entrar com o embrulho e também desta vez o crocodilo fechou os olhos e fingiu dormir. Bei Kassa disse então: - Sem medo faça cócegas debaixo do braço. – Era para ele era fácil dizer. Dominando-me fiz o que ele disse e de novo o animal levantou o corpo por ter estendido o braço. Convencido saí e guardei o que ele me tinha trazido, ouvindo a última recomendação dele: - Não dê, nem mostre isso a ninguém!

Depois disto nunca mais o vi.

"in Retalhos de uma vida em Timor"

mco

Macau de 1966

Chegámos a Hong Kong já o sol tinha baixado no Horizonte. A confusão de luzes fixas e aquelas que acendiam e apagavam estimulam um ambiente de antagonismo. Os milhentos luzeiros coloridos, de anúncios e outros, que fazem daquele lugar um presépio, espalham-se montanha acima, reflectindo-se nas águas escuras da baía num espectáculo, talvez único no mundo. Os anúncios de cores berrantes onde o vermelho sobressai, parecem pregados num fundo negro que só de dia sabemos ser uma montanha. Por outro lado, se os nossos sentidos visuais conseguem abranger de uma forma geral tudo o que nos rodeia, o nosso cérebro dificilmente cataloga essa miscelânea que por serem cores, nos confundem e que por serem luzes nos atraem. Ali fiquei na amurada do barco, no meio da escuridão olhando extasiado aquela explosão de luz e cor que me encandeava e me não deixava descansar. Que se passaria para lá daquela cortina de luz? E a minha mente perversa soltava-se e deleitava-se pensando em mulheres de olhos de amêndoa dançando com os seus longos vestidos de seda natural, que as tapavam até ao pescoço, mas cujas rachas deixavam em liberdade as suas longas e sensuais pernas.
De manhã acordei com o barco a deslocar-se suavemente. Saí do meu camarote, na esperança de novo desfrutar algo de diferente. Na verdade tudo era novo para mim e desde os juncos que atravessavam a baía num tráfico caótico até à cor das águas do porto que se me não falha a memória era o Victoria Harbour, tudo era diferente da noite anterior. Toda a magia das luzes tinha desaparecido, e no seu lugar uma névoa cobria a manhã desta cidade. O paquete deslocava-se muito lentamente, naquela água cor de café com leite, por entre toda esta discrepância, do ontem e do hoje, da noite e do dia, indiferente aos sentimentos dos novatos que não compreendem que de noite “todos os gatos são pardos” e se admiram quando de dia os encontram com cores diferentes.
O Oriente ali estava em tudo o seu esplendor. Um mar juncado (acho que a palavra vem do nome dos barcos) de Juncos e outras pequenas embarcações que servem de habitação a uma multidão que ali nasce e cresce multiplica-se e morre. Esta é verdadeiramente uma população flutuante, primeiro porque em qualquer altura se deslocam para outras paragens e segundo porque flutuam sobre as águas do cais.
Por entre ilhotas cujas costas caíam abruptamente sobre o mar, forradas de um luminoso verde, relva de jardim e no espaço de pouco mais de uma hora, chegámos a Macau. A travessia do estuário do rio das Pérolas a que também dão o nome de Mar Lingdingyang faz a ligação entre Macau e Hong Kong que se situam nas extremidades opostas deste delta. O nome dado pelos Portugueses a este Território foi o de Cidade do Nome de Deus, mas se este não perdurou. A deturpação do nome de uma Deusa Chinesa cujo templo se encontrava virado para a Baía definiu para sempre o nome da cidade. O templo da Deusa A-MÁ que se encontra na baía, GAO em chinês, terá dado o nome de A-MÀ GAO (a baía de A-MÁ) que terá evoluído para o nome de Macau. Em todo este percurso através dum emaranhado de ilhas cruzámo-nos com ferries que fazem o transporte de passageiros de Macau para Hong Kong e os rápidos Jet-foils ou hidrofoils que em vinte minutos fazem uma travessia que outro barco qualquer fará em nunca menos uma hora.

in "retalhos de uma vida em Timor"

mco

A HISTÓRIA DE UMA MENINA DE TIMOR OU COMO BUI TERSSA DESCOBRIU O MUNDO

A pedido do autor dá-se conhecimento da publicação do livro com um tema sobre TIMOR que é a história de Bui Terssa “Uma menina de Timor” igual a tantas outras, que viveram e morreram durante a ocupação Indonésia. Algumas delas como a Bui Terssa puderam sobreviver para contarem as suas aventuras, apesar de todo o sofrimento e tortura por que passaram. Outras, como as suas irmãs, nunca mais voltaram. Os testemunhos de sofrimentos e ultrajes a que foram submetidas e as suas tristes histórias perderam-se na névoa do ignoto. Prefácio de Xanana Gusmão.

Publish Date April 26, 2009 08:54 PDT
Dimensions B/W Text 174 pgs
Category Romance
Tags TIMOR

João Mali o caçador

Enquanto a sua casa não estivera pronta, João e o tio tinham ficado em casa do Liurai. Aí ele já notara os olhares incendiados da rapariga, mas ele sempre evitara qualquer contacto, pois que apesar de ela ser bonita, ele não queria problemas e tinha mais duas razões para isso. A primeira era a imagem de Maria que ainda não lhe saíra do pensamento, a segunda era aquilo que o Liurai lhe tinha dito de o considerar como se um filho fosse. O tio sempre atento, tinha compreendido tudo desde o começo e antes de voltar, recomendou-lhe cuidado com o que poderia acontecer, se ele não evitasse problemas com a Mariana.

Uns dois dias depois de Lei Cassa ter regressado para a sua casa, João dormia, ainda o sol não aquecia o orvalho da noite, e os galos cantavam a medo, com voz de cana rachada. Mariana chegou com um prato de koirambo, um doce Timorense feito de farinha de arroz, e muito apreciado mas de difícil confecção. A moça chegou, espreitou pela janela do quarto onde João dormia e empurrou a porta que nunca estava fechada, penetrando dentro da casa. João acordou, o que acontecia quando algum barulho fora do normal e ínfimo que fosse, acontecesse, mas fingiu dormir, pois calculou quem fosse. A esperança dele era que ela regressasse sem tentar qualquer aproximação, mas isso foi apenas uma esperança gorada nos minutos seguintes.

Mariana entrou no quarto de João, com a mansidão de uma borboleta a esvoaçar, sem barulho, como se os pés agora descalços, não tocassem o chão. O seu coração batia acelerado, pois o sangue que fervia nas suas veias parecia querer sair das próprias veias e transvazar palpitante pelo seu peito apaixonado. Ela nunca pensara que um dia teria coragem de ser ela a querer entregar-se de alma e coração a alguém. Por uma pequena fresta do olho que mantinha fechado, João, viu Mariana tirar a blusa que trazia vestida e percebeu tudo o que se passava, na sua mente, a próxima fase seria tirar a lipa, que é um pano que se enrolado em volta da cintura e que faz de saia, deitando-se de seguida na cama.

João sabia o resto da história de cor e ele não queria problemas. Pensou rápido. Saltou da cama com uma faca que estivera oculta debaixo do chumaço, na mão. O grito que saiu da sua garganta faria gelar de medo qualquer ser humano e quebraria a valentia de qualquer atacante feroz. Mariana deu um passo à retaguarda. O seu rosto inicialmente vermelho de excitação, tornou-se em segundos branco como a cal, e o seu coração quase parou de terror.

Num ápice, João que saltara para o chão, já estava de novo em pé em cima da cama, olhando com aspecto de doido em direcção de Mariana. Esta agarrou na blusa, que tinha deitado para chão e saiu disparada porta fora, saltou os três degraus da escada e perdeu-se no meio do capim que ladeava o caminho para sua casa. João teve pena dela, mas principalmente teve pena dele próprio por não poder fugir à maldição que tinha caído sobre ele e que fazia com que as raparigas fizessem dele não o conquistador, mas o ente a ser conquistado.

Nessa manhã João preparou, alguma carne seca e batar uut, que é o milho feito em pó depois de ter sido torrado e que muitas vezes se mistura com amendoim ou coco também ralado. Este preparado é tradicionalmente o farnel de viagem do Timorense, juntou-lhe o koirambo que a Mariana tinha trazido, meteu alguns bens mais necessários no kohe, género de saco, feito com a urdidura da folha de palapeira seca, aprontou também as suas armas de caça, soltou o outro cavalo e saiu com a ideia de só voltar daí a uma semana.

"in Timor na senda do mítico"

mco

A TODOS QUE AINDA TEM PACHORRA PARA VIREM A ESTE BLOG UM FELIZ NATAL E UM ANO NOVO SEM CRISE

A HISTÓRIA VERDADEIRA DE UM CAVALO DE TIMOR

Uma vez em Lisboa, num transporte público que usava frequentemente porque as posses não davam para outro género de veículo, deparei com dois sujeitos que nunca conheci e a quem não tomei atenção de maior os quais sentados no banco em frente do meu, falavam pelos cotovelos, sobre todos os assuntos do mundo e em todos esses assuntos eles eram, diziam, conhecedores profundos dessa matéria. Eu distraído olhava pela janela do comboio que se deslocava rapidamente na direcção de Sintra, e já ansiava pela minha estação para me ver livre de tanta sapiência em enciclopédias ambulantes, quando ao virarem mais uma folha das suas erudições, chocaram de frente com algo que me pertencia, a minha sabedoria.

Falavam esses dois doutores da mula russa, sobre Timor, sobre aquilo que nessa altura estava a passar, e do eu tinha fugido, tecendo comentários e discutindo sobre assuntos que nem calculavam sequer o que eram. Estive tentado a interromper as falácias com que se digladiavam, mas a boa educação, cortou-me por duas ou três vezes esse desejo, criando em mim uma exasperação que aumentou em muitos graus o stress de tudo o que eu tinha passado nessa longínqua terra. Pensei seriamente em mudar de lugar, para manter o meu equilíbrio psíquico mas depois de ouvir a nova tendência da conversa, tremi, levantei-me quando o comboio parou numa estação ainda longe da minha, e grosseiramente interrompi as suas bacoradas:

- Desculpem interrompe-los, sabem que essas pilecas de Timor magras e cheias de moscas, de que vocês estavam falando são na verdade cavalos, e vocês são na verdade burros.

Saí do comboio quando ele já se preparava para arrancar, deixando dois indivíduos com caras de parvos, e mais uns quantos com ar de gozo enquanto eu ficava numa estação desconhecida esperando pelo comboio seguinte para voltar para casa.

*

Hoje passados uns anos, com o stress próprio da situação vivida já vencido, gostaria de lhes pedir desculpa dessa minha destrambelhada atitude e contar-lhes entre duas cervejinhas, algumas histórias maravilhosas desses nobres animais que nada devem por ser mais pequenos que os cavalos Portugueses, plagiando a famosa frase “Os cavalos não se medem aos palmos”.

*

Corria o ano de 1966 nas festas do dia de Portugal e na cidade de Dili, tinham terminado as corridas de cavalo anuais feitas no estádio numa pista feito em volta do campo de futebol. E o vencedor foi um magnífico cavalo preto retinto pertença do esquadrão de cavalaria de Bobonaro, em que o seu treinador, gente do Suai tinha posto o nome de Tatoli metan.

*

Uns anos depois, já no Suai onde os cavalos são tratados melhor do que em qualquer outro local de Timor fui conhecer um pequeno potro de cor “Akar be’en”, baio escuro, bem proporcionado mas mais baixo que o pai o famoso Tatoli metan. O dono tinha muita estima pelo animal, e estava-o preparando para as próximas corridas. É forçoso dizer que as corridas de cavalo em Timor são, ainda hoje, diferentes das corridas a que normalmente assistimos em outras partes do planeta. Os cavalos correm sem sela ou seja em pêlo, e são montados por crianças de pouco peso, um cavaleiro com vinte quilos é já muito pesado.

Mas voltando ao nosso cavalinho, era um lindo animal com um metro e vinte de garupa o que equivalia a dizer que em termos de classificação para corridas, pertencia à classe D, que era a classe dos cavalos mais baixos.

Eu era um doido pelo animal e quase todos os dias me deslocava até à sua cavalariça para o ver e afagar. A doença dos cavalos vinha já de longe desde o tempo em que comprara um cavalo barrigudo e o pusera a correr numa corrida de Dili. Apesar de ter ficado em último lugar, sendo por isso alvo da troça dos meus amigos não perdi a minha amizade por estes animais, e jurei mesmo que um dia eles iriam engolir as suas gargalhadas.
Neste momento eu tinha uma coisa que julgava não existir em mim, a inveja.

Mas os tempos mudam e com eles aquilo que as pessoas pensam. Esse meu amigo tinha uma ambição desmedida, e como tinha muito dinheiro, procurava sempre o que de melhor havia. Na região de Atambua a umas horas do Suai, por estradas de buracos e lama, existia um rancho, de Australianos que tinham trazido de lá gado vacum e cavalar, e esse meu amigo convidou-me para ir com ele visitar o local e ver os cavalos que lá existiam. Depois de uma viagem agitada em que foi preciso ultrapassar ribeiras cheias e sem pontes e autênticos mares de lama, fazendo médias como dez quilómetros em duas horas e meia, lá chegamos e valeu a pena.

Enquanto os nossos cavalos tinham no máximo um metro e trinta de altura de garupa aqueles tinham um metro e sessenta o que tirava toda a hipótese aos cavalos pequenos em qualquer corrida. Ele estava nas suas sete quintas e comprou por um preço bastante alto, o equivalente ao preço de quatro cavalos normais, cada um, quatro animais de bom porte e bastante novos.

A revolução começou então nas cavalariças desse meu amigo pois os novos cavalos foram ocupar o lugar de alguns, e foram os mais pequenos que mais sofreram as consequências. Em pouco tempo o bem tratado cavalinho estava preso no meio do capim e tinha sido entregue a um chefe de Suco que era primo desse meu amigo. Era a período dos cavalos grandes.

Doía-me o coração ver aquele animal preso de qualquer maneira sem o tratamento a que tinha sido habituado, e muitas vezes ia perto dele, para o acarinhar.

Um dia estava eu sentado perto da minha cavalariça quando vi o chefe do Suco passar de motorizada, e chamei-o. Ele entrou e mostrou-se pesaroso pois o cavalinho estava doente, não comia e tinha uma ferida nas costas que não conseguiam curar. O dono tinha mesmo dado uma pistola para matar o animal, que estava a sofrer muito. Disse isso e mostrou-me a pistola. Fiquei desesperado e pedi-lhe que não mata-se o animal pois eu tinha um remédio, que injectado o mataria sem ser necessário dar-lhe um tiro.

Saí imediatamente para casa do meu amigo e disse-lhe o mesmo e ele concordou com a injecção. Depois acrescentei, eu vou buscá-lo e dou a injecção, se morrer era mesmo o seu destino se viver o cavalo é meu. Concordou, porque esse cavalo não tinha cura, disse ele.

Saí disparado e apesar de ser já tarde arranquei em direcção de Atambua onde cheguei já bastante tarde. Eu sabia que possivelmente o cavalinho não tinha cura, mas eu tinha que tentar tudo para o salvar. Comprei um medicamento para a surra doença que ataca o sangue dos animais que acabam por morrer. Eu tinha visto que a parte dos rins estavam inchados e foi a minha essa a minha esperança, se fosse o que eu julgava ele poderia salvar-se.

Fiz seis horas de viagem de ida e volta e quando cheguei já passava da meia-noite. Quando cheguei parei o carro perto do local onde ele estava preso com uma corda bastante comprida e o que se seguiu deixou-me muito sensibilizado. Eu estava dentro do carro e ele aproximou-se do mesmo meteu a cabeça pela janela e encostou-a ao meu peito. Eu disse “Belu – amigo - vais ficar melhor”. Eu mesmo dei a injecção e dei-lhe o dobro da dose, pois que o seu estado era mesmo desesperado. Quando tirei a agulha do seu pescoço ele caiu, eu virei as costas e fui para casa. Tinha a consciência de ter feito tudo para o salvar.

Deitei-me cansado e triste pelo animal. Não tinha coragem para o ir ver. De manhã acordei cedo a pensar onde iria enterrar o cavalo, mas a minha surpresa foi tão grande como a minha alegria ele estava de pé a comer a relva no sítio onde estava preso. Eu tinha um novo cavalo que morrera à noite e vivera de manhã dei-lhe um nome novo Belu pois lembrei-me da noite anterior quando ele meteu a cabeça dentro do carro, Mate, porque o vi cair como se tivesse morrido, Moris porque vivera novamente. O meu novo cavalo chamou-se BELU MATE MORIS, e foi o nome de um campeão.


“In histórias de Timor”
mco

EM MEMÓRIA

Joaquim Inês Martins de seu nome e “Cowboy Lino” de alcunha. Nasceu segundo dizia, na Serra da Estrela, talvez na Covilhã, em Portugal. Da família pouco se sabia a não ser a incompatibilidade com seu pai que dizia ser rico. Falava de vez em quando em viagens que fazia conduzindo camionetas pela Europa fora, e se era verdade ou não, seria difícil de saber. Na verdade a sua vocação para a condução de carros de carga e também de motos era patente.

A alcunha de “cowboy Lino” vinha-lhe precisamente da sua habilidade de andar de moto. Ainda militar punha-se em pé nos patins da sua moto, para fazer continência ao comandante militar quando se cruzava com o seu carro nas ruas de Dili. A sua continência era tão acrobática que foi dispensado, por despacho do próprio Comandante militar de Timor, de lhe fazer continência quando transitasse de velocípede.

Na pacata Dili dos anos 65/66 e seguintes, não haveria certamente ninguém que o não conhecesse. Para ele tanto era homem, o descalço como o calçado, e se tivesse algum problema com alguém, seria só por motivo de algum negócio que não tivesse corrido bem para algum dos lados. Não era um animal político, mas era sim um animal de negócios e de trabalho.

O seu relacionamento com seu pai condicionou de vez a sua vida, e quando chegou a altura de regressar a Portugal, para terminar o seu tempo de tropa, resolveu passar à disponibilidade em Timor. E por lá ficou. Acabou por casar com uma rapariga chinesa de Ermera, e no ambiente de negócios, onde se sentia bem, prosperou, possuindo já duas camionetas de carga e uma casa, quando de um ápice perdeu tudo e perdeu até a própria vida.

Sonhei com ele a noite passada e sem dúvida eu teria de escrever algo sobre ele, um verdadeiro mártir da descolonização feita por Portugal, cuja culpa era como dizia o “metan de Taibesse” que se entretinha a chicoteá-lo, quando estava com os copos, “toma lá por seres Cowboy”.

Paz à sua alma.

mco

O Natal já foi e o Ano Novo também, já passaram mais de seis meses e a inspiração dos nossos colaboradores, morreu, pifou.

Porque eu me oponho ferrenhamente a textos de conteúdo político, torna-se mais difícil que os potenciais escritores, dêem algum contributo para este cantinho.

A necessidade de dar continuação ao meu blog obriga-me, sem ter a magia da escrita de alguns, a encher este espaço com algo.
Para começar e porque a inspiração por vezes, vagueia longe da minha mente, transcrevo esta modesta pseudo-poesia, pedindo desculpa pela falta de nível da mesma.

Mau Lear


PALAVRAS SOLTAS
DE PENSAMENTOS FRUSTRADOS


Fiz um poema lindo em tempos que já lá vão
Era uma poesia a Timor que me ia no coração
Rezava assim: “...no alto de uma montanha
Montado no meu cavalo alazão!”

Era mais que um poema de amor
Era mesmo uma declaração.
Estou no alto desta montanha, mas estou só
Vem Cai Hirik meu amor, hau hadomi ó

Ela era linda,
Seus cabelos negros caíam em cascata de caracóis,
Sobre os seus ombros de lascívia,
Seus olhos negros de azeviche grandes e gulosos,
Não perdiam em beleza com a sua boca
de carnudos e doces lábios,
boca maravilhosa de espontânea e eterna gargalhada
que lhe subia do âmago da sua sexualidade e do seu gosto pela vida.

Toda ela era poesia.
A sua pele era rosada e fina, a sua face ficava
Vermelha de excitação, em momentos de delírio,
Quando o prazer lhe punha o sangue em ebulição.

Ela era um vulcão que rebentava em fogo e calor
Com a lava do amor descendo em ondas,
quente e expeça, pelas faldas do seu corpo de marfim.
Então o mundo acabava aí.

Estou no alto desta montanha, mas estou só
Vem Cai Hirik meu amor, hau hadomi ó.

CARTAO DE BOAS FESTAS

COMO CONSEGUI FUGIR DA GUERRA

Nesta época Natalícia seria talvez mais apropriado um conto sobre o Natal em Timor, mas apesar das estrelas encherem de luz a noite sagrada e as vozes de alguns ainda cantarem as Aleluias ao DEUS menino nascido nas palhas de um curral, a verdade é que sem neve na natureza, apenas no coração de alguns, e especialmente com os campos de refugiados cheios de crianças sofredoras, todos os contos de Natal em Timor serão forçosamente mentira.
Faço por isso uma pequena transcrição de um texto sobre uma cidade de Dili que já se habituou desde longos anos a ser uma terra de sofrimento (Agosto 1975).
Mau Lear


Saí no lado oposto na ponte de cais, junto do antigo centro náutico, onde extenuado e desgostoso me deitei na areia, sentindo ser impossível alcançar o meu objectivo....................................................................................................................................
O ranger da areia debaixo de pés calçado por grossas botas da tropa acordaram-me sobressaltado. Tentei num movimento instintivo fugir mas logo umas mãos poderosas me alcançaram e num instante fui imobilizado e deitado de novo na areia.
Ainda sem compreender o que se passava nem onde estava, ouvi alguém perguntar em Português correcto o que fazia eu ali deitado. A pouco e pouco o cérebro começou a funcionar e recordei-me então de tudo o que se passara. A escuridão dizia-me que ainda era de noite. De novo me senti arrastado desta vez no sentido vertical e dei comigo com dois militares Portugueses, que me perguntaram outra vez o que fazia eu ali.
Aquela área era, soube mais tarde, área de segurança da residência do Governador Português que se tinha mudado de armas e bagagens para perto do porto de cais, por estratégia, ou por estar mais perto do Ataúro, pensei eu. De qualquer maneira fui bem interrogado pelos pára-quedistas que me tinham aprisionado e que depois de me ouvirem, me prometeram que no dia seguinte eles próprios me iriam levar à ponte de cais.
Pela atitude destes militares, senti que dentro deles existia uma revolta surda por tudo aquilo que se passava em Timor, e tristemente, comentaram que tinham saído da Guiné com o apoio das populações, mas que de Timor teriam que sair debaixo de uma guerra civil que poderia ter sido evitada.
Enfim o “Transatlântico” estava começando a mover-se, devagar, mas com firmeza, na direcção da Indonésia. Acho que eles sabiam disso.
No dia seguinte, pela manhã, depois de abastecido com algumas rações de combate, oferecidas pelos meus captores, fui acompanhado por dois pára-quedistas até ao portão da ponte de cais, aonde grupos armados das duas facções em demanda, se mantinham alerta para não deixarem embarcar líderes e outros responsáveis dos partidos em questão. Por eu ser ainda jovem começaram a por entraves à minha entrada aí, mas a presença dos dois militares Portugueses acabaram por me abrir as portas para eu poder entrar.
Despedi-me dos meus anjos salvadores, com um longo adeus, enquanto eles voltavam para junto da área restrita da nova residência do Governador.

Quanto ao grupo que eu tinha deixado para trás, eles tentaram passar, mas uma das senhoras foi atingida numa perna por uma bala de ricochete, com medo desistiram e teriam voltado, se por acaso a ambulância que transportara a ferida para o hospital militar, os não tivessem transportado também até à ponte de cais.
Como o grupo era composto somente por velhos, mulheres e crianças foram autorizados a entrar e juntaram-se a mim na esperança por melhores dias.

Dili vista da ponte de cais, era uma antítese daquilo que eu tinha conhecido. Os ventos das montanhas circundantes, traziam gemidos e cheiros pútridos de carne queimada e em decomposição. Os ventos de Agosto, traziam pela noite, o hálito acre dos incêndios, aos quais se juntavam os clarões das explosões, dando a sensação de que se iria concretizar as palavras dum dos dirigentes dos partidos em guerra “se for preciso arrasa-se Dili, e edifica-se depois uma cidade de palapa”.

O que mais me horrorizava era sem dúvida os cheiros, principalmente os de putrefacção. Durante três dias não consegui comer nada, pois que o meu estômago negava-se, contorcendo-se em espasmos, a receber qualquer forma de sustento. Nos momentos mais lúcidos da prostração em que caí, os odores traziam à minha mente dorida um passado recente, quando eles, eram habituais para mim. Aí todo o meu ser se agitava, e as minhas entranhas convulsas deitavam fora, somente espasmos, pois que mais nada havia para verter. O esforço deixava-me de novo prostrado.
Eu pensava já não sobreviver à debilidade do meu corpo, mas, eis que vindo do fim imaginário do mar, um ponto negro se dilatou, ficando cada vez maior, até se transformar num navio.

Seria a Nau Catrineta? A minha mente imaginava a história aprendida na quarta classe, da Nau Catrineta e tudo se confundia misturando o real com o ilusório, e eu na minha loucura, rezava, Pai-Nosso, Ave-Maria, Pai Nosso, Ave-Maria, Pai-Nosso, Ave-Maria…




“in Buan”


mco

INTRODUCAO

Esta é uma tentativa para demonstrar ao nosso amigo MAU DICK, que ele não só é bom na rima mas também é homem de boa raça a prosar.
Para todos os outros potenciais escritores que vou continuar a espera, com prosas, lendas ou outros escritos sobre o nosso querido Timor, um conselho:
Tentem escrever aquilo que vos vai dentro da alma e mesmo sem pensar deixem que a caneta corra, comandada pelo pensamento. O fim vai de certeza ser bom.
Experimentem, vai ser surpreendente o resultado dessas tentativas.
Mau Lear


RETALHOS DA LEMBRANCA DE UM JOVEM TIMORENSE
POR MAU DICK

5 de Setembro de 2007 5:12
GERALMENTE ESCREVO POESIA.MAS HOJE E AQUI DECIDI APENAS ENVIAR UM ABRACO A MUITOS IRMAOS TIMORENSES DE 1970-1974, CUJO PARADEIRO DESCONHECO MAS A NOSTALGIA OBRIGA.

ANTONIO ALVES
GIL LEMOS
FERNANDO MASCARENHAS
JOAO MONTEIRO (DAS VACAS)
JOAO CARLOS MONTEIRO (PEDUCA)
ELIAS GONCALVES
DOMINGOS OLIVEIRA
JAIME LACLUBAR
ARMANDINA GUSMAO
ISOLDA RIBEIRO
"PUERTAS" RIBEIRO
ORLANDO FRECHES DE SOUSA

VITOR REBELO "O PEIXEIRO"
ALMEIRINDO BAPTISTA
E MUITO, MUITOS MAIS...

23 de Setembro de 2007 4:09
Not bad mate.Que tal as partidas de futebol com a bola a perder-se no meio do capim(Jaime Neves)?Que tal os filmes no Sporting?As iscas do Ze do Benfica?

26 de Setembro de 2007 3:49
Também me lembro da central de tratamento de aguas, dos Neves(x2), dos Noronhas, da Maria do Socorro.

27 de Setembro de 2007 4:33
Já que estamos em Lahane vou te contar a historia do Sr.Cadaxa.Ele foi apontador das Obras Publicas e necessitava de licença de motorizada (Florete).
O Sr Mortagua foi o examinador e vai atras dele no dia de exame, Lahane acima.
Ele mete a segunda, terça e quarta mudanças e a moto começa a perder forca.
Diz o Mortagua: Mete outra ao que ele responde: Já não ha mais!
E já agora lembro-me do Sr Godinho a caminho do hospital, no minimoke e de marcha atras.Que tal esta?

3 de Outubro de 2007 5:28
Picou-me o bicho e lembrei-me agora da única tourada que Timor presenciou lá para os lados do matadouro, ao pé da ribeira da Maloa.
Fez-se uma vedação "a La palapa" e, arranjou-se umas vaquinhas.
Não tivemos o grupo de forcados do Montijo, ou da Moita, tivemos sim meia dúzia de Portugas de barba rija que deram o pira mal as vaquinhas saltaram o cerco.
Desde essa data as coisas melhoram, e, touros não faltam.It's about time to have the second bullfighting.

3 de Outubro de 2007 5:34
Naquela altura, na Imprensa Nacional de Timor, o Sr Leal estava de saída, e o meu defunto amigo Aleixo Corte Real era a pessoa mais indicada para o lugar.
Mas o Cristóvão Santos ganhou a corrida e para que as coisas não ficassem tão mal criou-se uma dupla entre eles.
Sim lembro-me da Amalia, da Flavia e demais colegas.
Também eu estagiei para ser revisor de provas.
Ainda no outro dia a Nuta escreveu no seu blog sobre esses tempos que já lá vão.Recordações que jamais esquecerei, quer faca chuva ou faca sol.

3 de Outubro de 2007 5:38
Também passei uns mesinhos nas oficinas de Obras Publicas, na ferrugem, fruto de ter chumbado no segundo ano do ciclo preparatório.
No tempo do Srs.Rotario, Antonito Santos, Luís e Raul Filipe, Maukuna e muitos mais amigos. Ces't la vie.

4 de Outubro de 2007 5:08
E claro que me lembro do Fernando, Francisco, Nelio, Otávio e das raparigas.
A mãe a D. Matilde e o pai Sr. Oliveira, que mais tarde se mudaram para a casa que construíram ao lado de onde era a única farmácia privada (do Sr. Ricardo), não contando com a do Mao Deruk e a do estado onde trabalhava a farmacêutica filha do Sr. Fonseca, (moreninho carregado).
No vale moravam os também os Faíscas, entre outros.Havia um cabo português da tropa que se casou com uma moca chinesa, ficou lá a trabalhar na pecuária, que era muito amigo dos Oliveiras.
O Otávio era o meu mate, especialmente no tempo quando ele namoriscava a Olinda. (filha do falecido trinta cabelos).
Como vês sou uma enciclopédia pronta a desfolhar.

4 de Outubro de 2007 5:10
E os Tavares. Lembras-te do Jacaré?
Um Abraço(Estes não pagam imposto)


6 de Outubro de 2007 4:44
De Balide, lembro-me dos Gonçalves (Ana Severina), e do posto de segunda linha ao cantinho, do colégio das madres (mama mia, que recordações), do padre Brito, da família Menezes, dos Santos, dos Ricardos. Dos Macarenhas, foram meus colegas o Fernando, Frederico de Hatolia, dos Gonçalves, o Fernando (o puto filas).
Do quintal Mascarenhas era o local com mais dedicatórias do programa musica a seu gosto, de que eu preparava os pedidos, escolhia os discos e a minha vizinha vai a praça e não leva vintém, mas na volta trás feijão e massa, algum feitiço a vizinha tem.
Um Abraço
(A preço de saldos)

9 de Outubro de 2007 4:17
Arlindo, (Martins) conheci-o ha muitos anos. Irmão da D.Albertina, D.Fernanda e da Lurdes (Baessa) que trabalhava na SOTA, no tempo do Sr.Antero.
Outro era Marcal, condutor dos Serviços de Educação de Timor.
Havia um Arlindo que era monitor escolar, de que não me lembra o apelido.

12 de Outubro de 2007 6:25
O outro Arlindo es tu.
Só que eu me fiz de despercebido e tu mordeste a isca desta vez.
Um Abraço Arlindamente

18 de Outubro de 2007 5:30
CIRCO MORTO-VIVO
CONVIDA-SE A POPULACAO EM GERAL PARA PRESENCIAREM NO PROXIMO DIA , O
ESPECTACULO DE GALA, INTITULADO "CIRCO MORTO-VIVO".
O ESPECTACULO, EM DUAS PARTES, FAZEM PARTE "OS ETERNOS PALHACOS",
E, SERA APRESENTADO PELA PRESTIGIOSA FIGURA "11 CENTIMETROS".
O ACTO MAIS IMPORTANTE SERA O APARECIMENTO DO MORTO-VIVO "A LA HOUDINE"(SORT OF)
TERA LUGAR DO ESTADIO NACIONAL, COM INICIO AS 15HRS LOCAIS.
A ENTRADA E GRATUITA.

UM ABRACO

MAU DICK

O INIMIGO

Este texto foi tirado do livro "A historia de uma menina de Timor ou como Bui Terssa descobriu o Mundo" e descreve a historia de uma menina Timorense de 5 anos de idade que se viu obrigada a viver escondida no mato, para fugir as tropas Indonesias e mais tarde a cohabitar com o Invasor.

Um dia.., não sei qual a data, mas sei que era no fim da época das chuvas, o céu nasceu cor de breu e sem matizes que nos dessem um pouco de serenidade. O negro do céu era total e dava ao ambiente um travo de amargura que deixava as nossas almas tristes e os nossos corações cheios de angústia. Só a ténue luminescência do astro-rei esgueirando-se por alguma frecha esquecida da capa que nos cobria, dava a indicação de que o dia já tinha despontado. Para mim era deprimente este cenário pesado e negro do ambiente que nos rodeava. Abruptamente ela desceu em catapultas. O céu abriu-se, como se o peso do negrume fosse tal que retalhasse o fundo do firmamento, derramando a sua essência sobre a natureza estarrecida.

A cortina de água que caiu, era um fenómeno algo frequente em Timor, geralmente de breve duração, mas ocasionando sempre enxurradas destruidoras.
O nível de água depressa subiu e a pequena ribeirinha contígua ao nosso abrigo, começou a extravasar do seu avoengo leito, inundando as margens e tornando a gruta num lago subterrâneo. O meu avô temeu o pior e mandou que o meu tio “António Aman” levasse a minha avó, eu, a minha tia mais nova, Natália e o meu tio Cristóvão para o outro lado da ribeira, onde nos refugiaríamos numa casinha que havia na horta.

Aí começaram os nossos problemas.

Depois de ultrapassada a torrente e também a vedação do quintal, dirigimo-nos para cima onde estava a guarda, com o fito de nos refugiarmos da chuva que era diluviana. Ao chegarmos perto de um maciço de bananeiras, a minha avó quis cortar uma folha para nos servir de guarda-chuva, eis quando surgindo do nada, soldados de armas em punho apontadas a nós nos cercaram, e alguém na língua Mambai nos mandou pôr as mãos para cima e que não tentássemos fugir, pois que disparavam a matar.
Fiquei apavorada e agarrei-me à minha avó que se sentou de cócoras e me abraçou, também cheia de terror. A minha tia Natália que teria pouco mais ou menos quatorze anos e o meu tio Cristóvão, de quinze, ficaram ambos abraçados e paralisados de medo, o meu tio “António Aman”, apenas levantou os braços em sinal de rendição.
Num ápice, estávamos rodeados de buracos negros que apontavam para nós ameaçadores e feios. O tradutor, um Timorense de etnia Mambai como nós, ia explicando que não era necessário termos medo pois os “Pápas *” não nos queriam fazer mal. Mandaram então que subíssemos na direcção da casita que servia de guarda da horta, onde nos sentámos encolhidos a um canto cheios de pânico. A minha avó tremia como varas verdes fustigadas por vento selvático, eu chorava baixinho com medo de que os demónios que nos rodeavam me ouvissem. Os meus outros tios também encolhidos de cócoras faziam por sobreviver.
A minha avó entretanto, sussurrou-nos que disséssemos que estávamos sozinhos, se eles perguntassem por outras pessoas. Não perguntaram nada. Após a chuva parar, mandaram que seguíssemos em fila indiana no meio deles, para lugar indeterminado. Atravessámos a horta e começámos a descer para a ribeira de Cumain. Eu ia bem agarrada à minha avó ainda com as pernas a tremer, de frio e de medo. A velhota estava com muita tosse, ficando por vezes quase que sufocada.
Quando chegamos à ribeira esta levava bastante água e como o meu tio “António Aman” estava a amparar a minha avó, um dos “Japaneses *” pegou em mim e pôs-me às cavalitas, para a atravessar. Tive tanto medo que fiz chichi em cima do mafarrico que me carregava, mas talvez por estarmos todos empapados com a água da chuva e porventura não tivesse sentido, ele não me disse nada.





“in A historia de uma menina de Timor
ou como Bui Terssa descobriu o mundo”

mco

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· Japanês - era a inicial maneira usada pelo povo, para chamar os Indonésios.
· * Pápas - de Bapak (língua Indonésia – senhor ) maneira do povo chamar os Indonésios.

A cidade de Dili dos anos sessenta

Peco desculpa se não é esta a Dili que conhecem. A visão que vos apresento é muito pessoal e refere-se a um quadro muito querido de algo que passou, e não mais voltara. Foi a cidade onde me fiz homem, onde os grandes momentos bons e maus da minha vida, tiveram lugar, onde morri e nasci mil vezes, num imaginário de amor recortado por momentos de ciúmes ódios e mesquinhas vinganças. Aqui me realizei como ser humano e algumas vezes desumano. Dili é o coração da minha existência.




A cidade foi para mim um assombro. O Senhor padre entregou-me em casa do meu padrinho. A casa ficava situada no Vale de Lahane e encontrava-se situada a meia encosta donde se via o mar e Dili por baixo. Os meus olhos procuravam avidamente abarcar tudo de uma vez e nos dois dias seguintes fiquei observando cada pormenor do horizonte que se podia lobrigar da varanda da casa. Os filhos do meu padrinho bem me desafiaram para ir passear com eles, mas a metamorfose que a minha vida tinha sofrido, fora muito rápida e os medos acumulados ao longo de anos ainda não tinham sido debelados e reflectiam-se no meu dia a dia.



Percorri Dili de lés-a-lés e ficava cada vez mais maravilhado com o que descobria. A cidade era muito limpa e cuidada. Os quintais e jardins bastante arranjados e tinha um grande movimento nas ruas, onde os soldados Portugueses, se cruzavam com Timores,
Chinas e Árabes numa perfeita simbiose rácica.

Era a gloriosa Dili, onde uns atropelavam e outros eram atropelados, onde uns vendiam e outros compravam, onde uns andavam calçados e outros descalços, onde a cor da pele ia do amarelo ao branco passando pelo chocolate e café com leite, onde os olhos de amêndoa eram os verdadeiros senhores feudais, disfarçados de vendedores, onde os olhos sonhadores das sereias, trocavam promessas de noites tropicais com os olhos sempre ávidos dos Malais, * onde a brisa quente das noites, trazia suavemente as vibrações da “Música a seu gosto”* ouvida em todos os rádios espalhados pela capital e não só, com promessas lúbricas, dirigidas à “estrela do oriente”* ou a outra estrela qualquer, tudo isto, bem misturado com os Jack Pott* no Amadeu Coelho, as vozes gritadas do Teixeirinha ou Roberto Carlos que saíam por entre as frestas das palapas da Colmera e se esvaíam no éter morno e cheiroso a Laco.*
Para acabar tínhamos ainda a má língua das varandas corridas, as Kore Metan, * o pó das ruas, o calor, o som rouco e melodioso do violino do Abril Metan* e os mosquitos.

Dili era mesmo especial.

Ao fim de um mês eu conhecia bem o pulsar da vida da cidade. Da varanda da casa local que eu escolhera para estudar, podia ver e sentir que a cidade tinha um coração que palpitava aceleradamente, desde a manhã até que à noite cansada se rendia.
Depois da meia-noite, só algum noctívago quiçá bem etilizado se aventuraria a roubar a noite às Pontianas, seres maléficos que apresentavam aspecto lindo de mulher com longos vestidos até aos pés, para ocultar que estes não assentavam no chão e que deslizavam somente
Elas enganavam os homens e aqueles que fossem no seu engodo, iam de certeza parar ao inferno. Eu à noite não saia de casa depois do criado do meu padrinho o Júlio me ter posto a par destes seres e dos espíritos, donos da terra “Rai Nain” que se refugiavam nos milenários gondões, da estrada de Balide, de grandes lianas pendentes a roçarem o chão.



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* Malais, – Aportuguesamento da palavra Malai que significa estrangeiro, fazendo plural. Neste caso Malais que são os soldados Portugueses.

* “Música a seu gosto” – Programa da rádio de Dili com grande audição em todo o território, onde se dedicavam músicas.

*“Estrela do oriente” – Era uma das mais famosas dedicatórias do programa “Música a seu gosto”

*Jack Pott – Máquinas de Jogo, de uma casa aberta no antigo café do Amadeu Coelho.

*Laco – Aportuguesamento da palavra (Tetum) Laku, nome dado a um pequeno animal, parecido a uma raposa, com um cheiro muito próprio (Paradoxurus musanga).

*Kore Metan – Festa para tirar o luto, feita ao fim dum ano, geralmente com jantar e baile, além da prática religiosa.

*Abril Metan – Antigo tocador de violino, mestiço de origem Africana, talvez descendente das tropas Landins, que tinha o mais célebre conjunto para tocar em festas e nas Kore Metan.


(in “Buan”)

mco

TIMOR E A SOLIDAO

Estou sem inspiração mas quero escrever em verso alguma coisa sobre Timor.

Algo que me liberte e me tire o peso do coração, uma boa noticia, será possível ou não?

Nada de política, nada de desgraças, nada de soberbas nem de tiros.

Mas uma névoa sentida de amor, e carinho que distancie da terra amada, toda a pulhice e sangria.

Uma nuvem de veneno puro e gostoso que limpasse o mal cheiroso, a maldade e o

desespero.

Que desse a Timor o caminho maravilhoso das estrelas e constelações cheia de milhões de anos de luz e salva de complicações.

Mas a porcaria da inspiração não me vem, e eu nesta solidão, nesta confusão de soberbas e de tiros desisto.

E engulo o tal veneno puro e gostoso.

Mau Lear